D'além Mar

Prémio Sablé Cocó 2010!

2010-12-15T00:01:00.081Z

Último dia

2010-10-30T10:15:00.011+01:00

“Todo brasileiro tem um blog.”

O gajo disse isso enquanto tragava umcigarro no Bairro Alto. Achei piada. É verdade, nunca tinha ventilado essa hipótesesimples. Fiz uma varredura rápida na memória, busquei amigos e conhecidos, e,de fato, a regra de todo brasileiro ter um blog vingava. Era (quase) perfeita.

Só eu tenho três. Ao mesmo tempo. Já tive outrostrês, em tempos diferentes. O pioneiro de tudo foi o Crônicas Esporte Clube (CEC), de 2005 – 14 de setembro de 2005,para ser mais exato. O post inauguraltinha o título de “Quarteto do óbvio” e falava da nova aposta de Parreira naunião de Ronaldinho, Kaká, Adriano e Ronaldo na Seleção Brasileira pré-Mundial daAlemanha.

Ao longo do CEC, redescobri o prazer da escritasobre futebol. Estava influenciado por Armando Nogueira, Juca Kfouri, NelsonRodrigues, João Saldanha e as mesas redondas da ESPN Brasil. Conheci o Leandro Afonso Guimarães, companheiro de 7 Cronistas Crônicos, nesta fase.

Os textos de esporte duraram até o final de2007. Em abril de 2008 surgiu o Inutensílio do Mundo, que respira até hoje. Às vezes com ajuda de aparelho. Era umaforma de expor a minha poesia, boa ou má. Uma forma silenciosa de transformar omeu lixo, a minha merda, em adubo... e fazer crescer um jardim a partir daí. Láse vão 155 versos na “gaveta” do blog. Outros tantos (mais de 100) ainda estãoguardados.

Junto do Inutensílioveio o Bola Rolando. A idéia eravoltar a discutir futebol em tópicos soltos – no estilo de “O livro dodesassossego”, do Fernando Pessoa. Numerava a divagação em vez de dar título.Em três meses escrevi 41 textos. Coisas como: “Costumo dizer que o futebol seconfunde à vida. Não sei onde começa um e outro. Quem surgiu primeiro: o jogoou a humanidade. Leiam Homo Ludens, de Johan Huizinga. Só vai ‘piorar’ ascoisas. Somos uma partida com o cronômetro sempre rodando, ele nunca pára.Estou aos 25 minutos.”

Calma lá. Antes de tudo isso teve o Dois em Xeque, um espaço honrosamente partilhadocom a Mayara Paz. Conhecemo-nos no Ceub, onde cursamos Jornalismo e estagiamosna agência de comunicação da faculdade. A vontade de debater as relações e ossentimentos levou-nos a criar o bate-papo virtual. A cada domingo uma crônica dela(em vermelho) e minha (em azul) sobre um tema comum. A visão feminina emasculina.

Além da agradável repercussão, era superdivertidotratar dos assuntos. Os amigos começaram a ler e ter acesso ao que pensávamosde mais íntimo, o que achávamos de traição e posse, quais eram as nossascarências, as coisas que nos faziam feliz, nossos desejos carnais e traumas amorosos.O Dois em Xeque foi uma maneira levede organizar os meus pensamentos emocionais, exprimir as minhas emoções racionalmente.

Larguei o blog para cruzar o Atlântico. Nascia oD’além Mar, este D’além Mar. Orebento foi alguns meses antes de ter a certeza de que faria o mestrado emLisboa, antes de ser aceito e ter o visto em mãos, antes de confirmar uma novaguinada na trajetória. O D’além Mar meacompanhou nas angústias e nas descobertas e, como diz o subtítulo, foi umrelato livre das estórias, sensações eexperiências de se viver no Velho Continente.

Às vezes volto a Agosto de 2008 e vou lendo comcarinho este diário de bordo. Porque Éum diário – de viagens, de aventuras, de deslumbramentos, de encontros edesencontros, de choros, de gargalhadas, de pessoas, de lugares, de belos momentos,de solidões reconfortantes, de obstáculos difíceis, de expectativas, de frustrações,de convicções, de delírios, de prosas e poesias. O D’além Mar é um diário da minha alma a milhares de quilômetros doBrasil.

(Hesitei ao escrever Brasil... “milhares dequilômetros de casa” talvez soasse melhor, talvez fosse mais direto. Mas não: aminha casa, descobri, é a escrita. A minha casa por dois anos foi o blog e,hoje, decido deixá-la.)

O que quero dizer é que este é o último dia. É otérmino de algo que comecei há dois anos e dois meses. Custa-me – mais quequalquer um de vocês, caros leitores e parceiros de instantes plenos, podem tercerteza. Tem os 7CC. Toda quinta-feiraestou lá. Mas saibam de uma coisa, como já repeti várias vezes: o adeus é transcendental, enquanto o até logo mantém a mesmice.

Em breve, invento outro blog. Afinal, eu soubrasileiro, pá! Vale, chicos?

Imagem poética

2010-10-27T15:14:00.003+01:00

Roubei a expressão do título de Rubem Alves.Além da tatuagem no braço (Tempus fugité o nome de um dos seus quase 40 livros), o escritor-psicanalista inspirou-meneste outro termo: imagem poética.

Adoro a alusão. As relações que os dois verbetesdesencadeiam, juntos. Como numa engrenagem mental. Usufruo das palavras parafalar deste aperto que sufoca o meu peito nos últimos dias. Estava a pensar no tchau, em tudo que foi aqui vivido,minuciosamente vivido, para que as recordações fossem as melhores possíveis.Fossem imagens poéticas.

Dois anos podem ser resumidos assim: intensidade. Sei que não é o pontofinal, mas custa deixar para trás as experiências e amizades. Já escrevi sobreisso inúmeras vezes – no papel e na minha cabeça. Já pensei e pensei e penseique trata-se de um até logo, de coisa temporária, de uma pausa forçada. É comose parássemos o filme na metade para ir ao banheiro.

Meu coração está pequenino. Tenho dificuldadesem respirar – e, desta vez, não é culpa da maldita asma. É falta de ventilaçãona alma, coisa que nenhuma bombinha de aerossol resolve. Estou ofegante, ansioso,confusamente consciente de que completei meu objetivo ao vir a Portugal. Que osuperei.

Vocês foram maravilhosos. Vocês são fenomenais. Cada fragmento da minhahistória lisboeta recebeu uma pincelada de beleza, um toque de graça convosco.Desculpem a pieguice, desculpem estetexto cor-de-rosa. É que falar deste tipo de coisa sem ser meloso é maisdifícil que um mestrado na Nova.

Guardo-os na lembrança com carinho sublime. As imagens poéticas infindáveis. Bastará eu fechar os olhos e estarei a fazerpalhaçadas para todos rirem. Como aconteceu muitas vezes. E acontecerá mais outras tantas.

Olhos nos olhos

2010-10-26T11:54:00.001+01:00

Um médico que não encara o paciente, que nãoolha nos seus olhos para entender suas carências, que abdica do humanismo emprol da frieza asséptica, que ignora a condição emocional do outro, um médicodesses está fadado à mediocridade profissional. À estupidez natural. Um médicodesses há de babar no próprio jaleco.

Qualquer criança já recebeu a advertênciamaterna: ― Olhe para mim quando eu estiver falando com você, moleque!

O molequeé direito autoral, copyright da minhamãe. Era a famosa frase que ela ralhava entre os dentes ao me pregar um sermão.Blábláblá merecido ou não, incisivoou amistoso, efêmero ou eterno, o fato é que eu tinha de pousar as minhasretinas nas da dela. E sem achar ruim ou virar a cara.

Numa fase de revolta adolescente – desculpem aredundância –, desenvolvi um contragolpe fulminante, quase digno daqueleArsenal campeão inglês de 2003-04. Olhos nos olhos, tensão no ar, dedo em ristee..., sutilmente, eu franzia o nariz. Isso mesmo: erguia-o como se fosse um cãono instante de rosnar. Apertava um pouco a vista, cerrava a sobrancelha e atríade bastava para deixar dona Sandra possessa. Louca de raiva.

Fiz isso algumas vezes e depois perdeu a graça.Ou me esqueci de repetir. Talvez tenha entrado “nos eixos”. Amadurecido. Sei lá.O certo é que aprendi a lição: olhar nos olhos da outra pessoa enquanto elaestiver falando. Passei a valorizar o ensinamento como princípio ético da boa conversa,da mais pura educação.

Na escola, foquei-me no olhar compenetrado. Era oaluno atento. Minha vista percorria a frente da sala, fazia companhia aosprofessores. Por respeito. Na faculdade, aprimorei a arte – e, já de barba, desfilava um ar nojento de pseudo-intelectualidade. Com as mulheres,investi nos diálogos munidos da sinceridade da visão. Ouvia-as com a pupila,entendia-as com a íris, contemplava-as com a alma.

Vieram as entrevistas, a vida profissional, bate-papocom nomes conhecidos e com pessoas desconhecidas: sempre fazendo questão de teros olhos fixos nos olhos alheios, numa via de mão dupla de credibilidade. E passou a ser um vícioincontrolável – comprar pão, alugar um filme, pegar o ônibus, roubar um beijo... para tudoeu fazia questão de manter olhos nos olhos.

Por isso, quando assumi o papel de paciente, achei estranho os médicos me ignorarem. Eu contava a minha história eeles mantinham a cabeça baixa, a vista nos papéis, o interesse em tomar notas.Um médico que se preze busca a cura no olhar do paciente. Penetra-o sem o bisturiou raio laser.

Quando findei o relato, com a sensaçãoesquisita de que fazia um favor à saúde, vi o rosto do doutor.O par de olhos verdes do homem de branco varreu todos os lados do consultórioe, quando esbarrou nos meus, notei certo espanto. Sem nem notar, eu franzia onariz. Sem tirar os olhos dos dele.

O clima

2010-10-25T13:07:00.001+01:00

O clima. Na falta de assunto, falamos do clima.Eu já escrevi muito sobre o clima e sobre como o clima influenciou o meu humorem Portugal. Não só o meu – o de toda a gente. E, agora, por causa do clima,resolvo partir.

Hoje o dia amanheceu cinzento. Um bando denuvens má dispostas no céu, e o asfalto estava úmido. Garoou à noite. Nestemomento já faz sol, um tímido e introspectivo sol. Mas não posso contar que serásempre assim. Começou o Outono e daqui a nada é a estação das temperaturasbaixas e do guarda-chuva.

O clima. Na falta de assunto, falemos do clima. Odoutor pediu para eu sair bem agasalhado e cobrir o nariz com um cachecol. O arfrio em contato com as vias respiratórias pode ser um incômodo para mim. Paraalguém que talvez cultive uma asma – e eu preveria cultivar um jardim japonês,uma aventura espanhola ou uns charutos cubanos.

Amanhã, quem sabe, as nuvens cinzentas transformem-seem céu limpo, em céu azul. Não me importo de o sol ser taciturno, de despontarcom certa preguiça e aquecer com parcimônia. É Primavera e as flores vão ganharos pátios, os quintais, as janelas. Uma coisa de cada vez – como o climacostuma fazer.

O clima. Na falta de outras metáforas, usemos oclima.

O que é que a vida vai fazer de mim?

2010-10-24T13:02:00.000+01:00

Ela é sete anos mais velha que eu, e me ensinoua ter paciência. Não que seja uma grande diferença de idade a nossa, mas pesa.Sou urgente. Ela é serena. Já fui mais urgente. Já fui urgente e ansioso, o que é pior. Aprendi acontrolar a ansiedade – nunca totalmente, porque o frio na barriga também é vital.Sou urgente, querendo viver várias vidas na minha vida.

Não sei por que, nem sei bem quando, coloquei nacabeça que morreria aos 54. Meus parentes e amigos acham descabido o prelúdio. A reação costuma ser: “Deixade ser besta, Gustavo! Que morrer aos 54 o quê!”. Sei lá, é um feeling... Independentemente disso,morrendo aos 50 ou batendo as botas aos 90, acho que meu jeito de levar a vidaserá igual.

Conservei a paciência em estufa apenas paracontinuar plantando as minhas vontades à vontade. No tempo delas. Sinceramente,não sei seguir uma trama convencional.Desculpem lá. É verdade: as obrigações e a rotina nascem da responsabilidade, eàs vezes me questiono o quão irresponsável sou ao me esquivar dessas coisas. Masé assim que me sinto pleno, que meus planos assumem vários terrenos.

A ideia é simples: a gente perde muito tempoperdendo-se no que já está perdido. Não prego podar os compromissos; rego o comprometimentocom a existência.

Quando tudo muda

2010-10-22T15:24:00.000+01:00

Este espaço tem os dias contados. Está mesmofadado ao fim. Se não ao ponto final, pelo menos a um intervalo forçado, a umponto e vírgula, um até logo.Confesso que não sei o que farei com o espaço. Lá se vão mais de dois anos deconvivência. Tudo mudou agora – e os relatos vão perder fôlego, assim como eu.

Em breve, cruzarei o oceano de volta. Não porquequero, vejam lá. Mas porque tem coisas que a gente simplesmente não controla. Eassim a vida faz graça, por mais desgraçada que seja a piada que a vida nosconta. Estou tentando absorver, como sempre, as sutis palavras do poema de Caeiro– aquele que já cansei de repetir, que já repeti até cansar, que li numasegunda-feira nublada de novembro em plena solidão da Praia Mole, em Florianópolis:

O que épreciso é ser-se natural e calmo

Nafelicidade ou na infelicidade,

Sentircomo quem olha,

Pensarcomo quem anda

Porque quando tudo muda, temos sempre doiscaminhos: ceder ou mexer. Prefiro a segunda opção. Prefiro recriar estratégias,reinventar circunstâncias, repovoar os sonhos. Muito do que queria há cincoanos simplesmente já não tem mais peso, não tem mais cor. Sou diferente porque aadversidade colocou-se na minha frente e eu soube caracterizá-la.

Tenho de regressar, de dar um passo atrás para dardois adiante. Como numa pista de dança. Vou contornando os percalços, tentandonão me fazer notar. Como se eles fossem cães bravos. E enquanto esta minha vontadeda intensidade continuar, enquanto a coragem me fizer companhia, enquanto asede do novo ditar as escolhas que faço, serei inconsequente e irresponsável.

Porque quando tudo muda, temos de mudar também.A graça é essa.

Ao pintor de palavras

2010-10-19T00:55:00.002+01:00

“Quem te deu este direito? Cadê a permissão pararomper a minha calma, invadir a minha tranquilidade – que tanto lutei praconquistar? Você veio sem avisar, decorou meia dúzia de palavras bonitas,sussurrou tonterías ao meu ouvido...e achou que bastava.

“Eu tenho ele. Ele é real, é de carne e osso.Você não. Você é um sonho, somenteuma ilusão distante e passageira: com este jeito seguro, com esta convicçãoleviana e tão sem razão. Nós construímos uma história e, pela primeira vez navida, sinto-me cuidada. Ele é real. Você não.

“Poderia dar certo, é verdade. O tempo diria.Talvez nunca saberemos. O único e verdadeiro amor é o impossível – foi vocêquem me ensinou, lembra-se? Num daqueles e-mails. E se senti qualquer coisa porti, se te quis com ardor naquela noite e contemplei o teu sorriso belo, foi bemmelhor tudo permanecer na fantasia. A realidade é um veneno, é um tapa na cara,uma bofetada em cheio. Apaguei os teus recados.

“Melhor assim. Estou feliz... você pensou o quê? Que iriaacabar tudo? Que deixaria ele, que trocaria o certo pelo duvidoso? Você estevelonge – e agora está a quilômetros e quilômetros de distância. Passou. Jápassou. Não há porque tocarmos de novo neste assunto. És um pintor. Un pintor de palabras. E está fadado à arte,nada mais. Está fadado ao romance apenas no papel.”

Aula de catalão*

2010-10-17T01:07:00.004+01:00

Decidi aprender uma língua nova. Sabem como é:ultrapassei os 50% dos 27, num ritmo galopante até os 30 e, se não for agora, seadiar isso por preguiça ou cobiça, receio perder a chance que a jovialidadeainda me oferece. É que o tempo é arisco, meus caros, é traiçoeiro, é fugidio.

Sem namorada, sem casa, sem emprego, sem inspiraçãoliterária e sem meu cartão do banco (isto já é uma outra história!), fuxiqueina internet e encontrei um curso de catalão. Minha consciência, e algunsamigos, estranharam: “Você podia aprimorar o inglês, investir no espanhol,interessar-se pelo francês, pelo alemão, pelo italiano... mas não, colocounesta teimosa cabecinha que é o catalão, justo o catalão”, esbravejou meu alterego.

De médico e louco todo mundo tem um pouco. Outros,como eu, têm muito. Então cá estou entre os josóc e os fins demà do idioma. Aindasó sei o básico. João és el meu amic,me’n vaig a casa e són les set menys quart. Arranho uma ouduas sentenças após quatro módulos de “aulas”. O catalão é tão próximo doportuguês – tanto ou mais que o castelhano – que se torna até fácil.

Também não pensem que é só na Catalunha que oidioma é posto em prática. Não senhores! Mais de 10 milhões o utilizam. Ocatalão é a língua oficial de Andorra. Repito: de Andorra! Ou seja, quando forpara lá, irei me comunicar com classe e desenvoltura, como se fosse um... um...uma pessoa que nasce em Andorra. Conseguem vislumbrar o meu empreendedorismocognitivo?

Já era para eu estar em Barcelona, essa é a verdadeiraverdade em abraçar o catalão com tanta força, de cravar minhas unhas nas suascostas e aconchegar o rosto no seu ombro. Meu coração salta, dá um duplo twistcarpado, um mortal ao inverso quando ouço falar das Ramblas, do Parc Güell, doMontjuic, da Gràcia. Nunca entenderei bem o porquê desta ligação tão íntima evisceral – não há o que entender, há o que ser vivido.

"Barcelona é uma cidade feiticeira.Mete-se-nos na pele e rouba-nos a alma sem darmos por isso." (Carlos RuizZafón)

Aprendo catalão para descodificar as mensagensque Barcelona sussurra nos meus sonhos. Aprendo catalão para sentir o insentível, absorver o inabsorvível, narrar o inarrável. Poucas vezes na existênciatemos tanta certeza emocional de algo. Poucas vezes damos autonomia à intuição,cerramos os olhos para sermos conduzido pelo vazio.

Esta simplicidade é o meu sangue. Este desleixo,o descomprometimento, a irresponsabilidade, a subversão perante o ordenado, aregra, o senso, o mesmo é o meu afrodisíaco.A minha paixão não está propriamente nas coisas, nos gestos, nos atos. Nãoreside em ter ou ser. A minha paixão não é estado de espírito, não é mensurável, nãoé valorada. A minha paixão é.

Enquanto eu ainda a for.

* Texto de13-10-2010

Londres, 24-09-10

2010-10-15T11:04:00.002+01:00

A capital inglesa é uma saga. Às vezes, umadaquelas ficções científicas que assistimos na infância. Londres gera umfascínio descabido, possui uma pluralidade de costumes e rostos que desata dacidade qualquer nó de vínculo com a ilha. Londres ainda pertence à Inglaterrapor uma mera coincidência geográfica.

Tudo flerta com a diversidade, com a mistura. Daspessoas às lojas. O mais impressionante, apesar de tudo, é que as coisasfuncionam com eficiência maquinal. Há uma lei de conduta implícita que duracerca de dois séculos – enquanto isso, a imigração em Portugal deve beirar asduas décadas de existência.

O visual da urbe, tradicional e cinematográfico,também rouba a cena. A imagem imponente do Big Ben, às margens do Tâmisa, dá umrealce poético ao frenesipós-moderno. Londres para nestas horas de puro deleite contemplativo. E a fog, o clima chuvoso, o ar bucólico...tudo isso são afrodisíacos infalíveis.

Por azar, não consegui pegar a troca da guardano Palácio de Buckingham. Nem cruzei a famosa faixa de segurança da Abbey Road.Mas nada para se lamentar. Vi desde os lépidos esquilos no Green Park aosprincipais pontos turísticos da capital (entre eles, os estádios StamfordBridge, Emirates e Wembley). Passeei pelas ruas abarrotadas de gente, peguei umdaqueles ônibus clássicos, bebi cerveja nos pubs,comi uns pratos típicos, pratiquei meu inglês tupiniquim, me perdi e meencontrei.

Londres permite. E se esperava muito, mesurpreendi com o mais. Viajar é ter a mente e o coração abertos. Experienciar é mesmo isso.

Manchester, 22-09-10

2010-10-12T11:01:00.000+01:00

Antes de iniciar propriamente o texto, um (desa)conselho:evitem dormir no Manchester Airport. Eu sei, eu sei... quem, afinal, iriaquerer dormir em tal recinto? Eu quis. Para poupar pounds. E me dei mal. A estrutura é péssima, as cadeiras são maisdesconfortáveis que uma cama de um faquir e a cada 15 irritantes minutos umavoz do além trata-nos de lembrar os cuidados com a bagagem e com o carro estacionado.Uma chatice!

Bem, melhor passar logo para a parte da cidade. Será?Manchester é de uma monotonia lancinante. Pequena em seu centro, a PicadillyGardens, acaba por reservar poucas e insossas atrações. A roda gigante que moveo lugar não tem quê nem porquê. Está lá, logo atrás da Catedral. Vale ocontraste somente.

O auge está no seu povo, sempre disposto e “da rua”.Como todo bom inglês que se preza, não dispensa uma sacola de compras, o fish & chips, a cerveja. Manchester lembra Liverpool, que tem alguma coisa deDublin. Não necessariamente nessa ordem. Talvez seja pelas curtas distâncias.

Tem também, lógico, a presença maciça e numerosa doManchester United. Visitei o imponente Old Trafford, que de velho leva apenas onome. A arena é requintadíssima, supermoderna e bem aparelhada. O que meintriga é que os estádios brotam no seio dos bairros, entre casas e comércios –o Orlando Scarpelli, casa do Figueirense, em Florianópolis, também é assim.

Quero ver o que o Brasil vai apresentar de estruturapara o Mundial-2014. Ao analisar o que a Inglaterra dispõe fico até assustadocom a nossa preparação. Aliás, a começar pelos nossos aeroportos.

Liverpool, 20-09-10

2010-10-11T13:42:00.002+01:00

“Um pouco sem graça”. Foi o quepensei à primeira vista. Liverpool não é atrativa. Nem tem atrações. É simples,com seu cotidiano convencional de uma cidade convencional. A magia ficou no séculopassado e leva seis letras: Beatles.

Quando percebi isso é que tudoganhou um novo prisma. Um prisma melhor. Porque, de resto, não há qualquersedução especial. Sim, é divertido reparar naquelas residências típicasinglesas, que só via em filmes. Ou tentar compreender o traiçoeiro sotaque nativo, às vezes mais similar (para mim) aoalemão que ao inglês.

A Albert Docks é um alento, edepois são ruas e ruelas voltadas para o consumismo, com nomes sugestivos:White Chapel, Church Street... Nesse English Way of Life difícil comer algumacoisa que não seja óleo. Vai desde o tradicional burger até o famoso fish& chips. De preferência na companhia de uma pint da australiana Foster’s.

Mas voltando aos Fab Four, tirei um dia só para opasseio. Visitei a exposição fixa da história da banda, fui à rua (MathewStreet) onde o quarteto praticamente iniciou sua empreitada ao sucesso, estiveem Penny Lane, na escola primária em que John e Paul estudaram, em StrawberryField, na casa da infância e adolescência de Lennon, na St. Peter’s Church...enfim, uma overdose de Beatles.

Porém estar em Liverpool e nãoseguir a trajetória do quarteto é o mesmo que ir a Roma e não visitar o Coliseu,ao Rio e deixar de subir ao Cristo Redentor, a Paris e desprezar a TorreEiffel, a Barcelona e sentir pouca – ou nenhuma – vontade de lá viver. Só porisso vale a pena. Precisa de mais?

Dublin, 19-09-10

2010-10-10T12:25:00.005+01:00

Uma palavra, tão-somente, pareceescassa para descrever a “movida” irlandesa. Dublin é distinta, é diversa,riquíssima em sua pluralidade. O frenesi,o vaivém de pessoas dos mais amplos mundos, não cessa nem em um domingochuvoso. Apelidei-a de “Little London” justamente por esse aspecto. Espero paraver na capital inglesa o que deparei em Dublin, mas em proporção muito, muito maior.

De tradicional a cidadenão tem nada. Cai, aliás, na mesmice de grandes urbes, sem o encanto danovidade. A arquitetura antiga, em alguns setores, traz uma certa nostalgia,sem tanto entusiasmo. As ruas são largas, uma extensa avenida beira o Royal Canale os habitantes parecem saídos de uma metrópole.

O ambiente, de fato, écosmopolita. Há um orgulho irlandês no povo, mas não inclina para aintolerância ou o preconceito. Até pelo contrário: Dublin aceita, preserva evaloriza a diferença. Por isso, e pela tranquilidade de entrar no país, cadavez mais brasileiro aventuram-se por lá. O português com sotaque tupiniquimé comumente ouvido na cidade, tanto à luz do dia quanto na crazy night da Temple Bar – em Edimburgoé mais fácil encontrar um anão indígena perneta que alguém do Brasil.

Aliás, é nessa rua com nome dopub mais famoso da cercania, que tudo acontece. Desde um show improvisado ao relento,com miúdas eufóricas ao ver um par de rapazes cantar Twist and Shout e Californication,até uma briga na porta de um bar, com todo aparato policial prontamenteacionado (ainda flagrei um segurança de uma boate aos beijos com uma cliente!).Só Dublin mesmo.

Sem contar o desfile de tipos...digamos... esquisitos. A concorrência é forte, seja por qual for o posto.Melhor que assistir ao espetáculo de perto é assistir ao espetáculo de perto com uma Guinness. Até porque falando emGuinness, um dos melhores passeios pela capital irlandesa é na fábrica dacerveja mais famosa do mundo. Paga-se 11€ pela visita, mas além da história damarca, de saber mais sobre o processo de produção e o universo criado porArthur Guinness em 1759, pode-se degustar uma pint no final da visita em um bar suspenso, com vista panorâmica dacidade.

Eu,como sou merecedor, saboreei a minha. Para não dizer que sou azarado, aindaganhei outra. O local estava para fechar e o empregado trouxe a saideira, the last one. Ainda duvidei: — For free? E eis que diante do yes dele o gosto de Dublin soube aindamelhor. Cheers, fellows!

Edinburgh, 17-09-10

2010-10-09T13:03:00.001+01:00

Não quero nem imaginar como é oinverno daqui. Se no verão, e ainda é verão oficialmente, o frio jáinstaurou-se convicto e ando a “fungar” o nariz, em janeiro congelaria. Mas océu está limpo e o sol engana um pouco a sensação gélida.

Edimburgo é encantadora. Tem aspectode cidade interiorana, pacata, velha. E olha que é a capital! As pessoas sãobem dispostas e as construções lembram o período industrial. A arquiteturageorgiana cede lugar à modernidade em uma ou outra ocasião. É tudo sóbrio esombrio – melancalimente inspirador.

A Escócia tem uma históriaestimulante. Nada da lengalenga de William “Mel Gibson” Wallace. Procurem sobreo cão Bobby, sobre Maggie Dickson, “Bloody” Mackenzie, os serial killers da VictoriaStreet e a Pedra do Destino. Aliás, se a Grã Bretanha é hoje constituída porInglaterra, País de Gales e Escócia, todos ligados pela terra, a tendência é queum braço de mar separem-nos.

No entanto isto já é falar sobreo futuro. Amanhã vamos a Dublin.

***

Coisa que gosto é misturar-meaos moradores. Parecer um deles, andar na rua com a convicção dos caminhos. Nãogosto de turistar. Desconfio detardes num museu, de enquadramentos a estátuas, de deslumbres arquitetônicos.

Gosto de ruas ermas, de parquesaconchegantes, de cafés triviais. Quanto mais seguro eu percorrer a cidade,quanto menos recorrer ao mapa (ainda que custe me perder por aí), melhor. Particularidadesde um flanneur.

Para a posteridade

2010-10-08T10:42:00.002+01:00

Lá se vão mais de 20 dias sempublicar nada aqui. Desde que o blogue nasceu, é o maior período de marasmocriativo, de vazio virtual. Adianto: não foi falta de inspiração – produzimuito nos últimos tempos, mas optei pela caneta e papel.

Durante a epopeia de duassemanas no Reino Unido, carreguei um bloquinho para cima e para baixo. Ele e umlivro formidável, que ganhei no meu aniversário (em abril, vejam lá!) erecomendo a qualquer ser vivo alfabetizado – também aos mortos que não sabemler. Chama-se O Jogo do Anjo, docatalão Carlos Ruiz Zafón.

Bem, existem alguns textos em banho maria para serem servidos nesteespaço nos próximos posts. Aguardo omomento certo – ou seja, quando descarregar as fotos que ilustram as aventurasvividas na Escócia, Irlanda e Inglaterra. Acalmem os ânimos que as históriaspassam longe de uma fábula medieval. São apenas impressões desses lugaressingulares.

Vou tentar iniciar os relatos omais rápido possível. Imagino que tenha quatro ou cinco leitores ávidos pornovidades. Não mais que isso – meus pais e minha irmã já figuram na seletalista. Assim como as viagens por Portugal, Espanha, Grécia e Marrocos, precisocravar na pedra virtual do blogue as experiências colecionadas.

Ainda que sirvam pouco para alguémalém de mim. Servem, pois, para a posteridade. Para a minha curta e reles posteridade.

Objetivo: 24 territórios à sua escolha

2010-09-15T10:47:00.001+01:00

Existe um jogo de conquista do mundo que nunca deucerto partilhar com os amigos: War. Onome já diz (quase) tudo. Mesmo entre melhores parceiros, casais firmes, pais efilhos, esta porcaria desse jogo terminava em discussão, em guerra.

Não sei bem porquê. Era um desses passatempostradicionais de tabuleiro, com dados, pinos e objetivos. Nada muito complexo ouque estimulasse trapaças e duelos pessoais. Eis, porém, que a rivalidade subiaà cabeça de todos e vencer sabia à humilhação adversária; perder tinha um gostoamargo, ruim, intragável.

Admito que joguei pouco e mais me divertia – e me ocupava– com o mapa múndi que com uma estratégia de triunfo. Certamente não foi pelo War que ouvi falar de Ásia, África,Europa, Oceania e América, mas passei a ter dimensão do mundo pelo jogo. E jásonhava desde pequeno lançar os dados para ver quais países iria colocar meuexército.

Lembro de uma vez que ganhei, e talvez seja aúnica, cujo meu objetivo era conquistar 24 territórios à escolha. Ora essa,trata-se de uma tática de dissimulação. Você vai a América do Sul, anda por lácomo se quisesse aquele espaço, depois viajaà América do Norte, finca mais uma bandeira, ruma para a Europa e, pelaproximidade dos países, começa a expandir a campanha.

Sei que triunfei assim na missão, e nem sei bem comodeixaram. Na vida real, longe do War,também vou, aos poucos e com paciência, ampliando meu exército. O de um homemsó. Para ver se conquisto 24, 48, 72 territórios à minha escolha... Não importa o número, mas asatisfação que isso traz, como os jogos de tabuleiros na infância. Todos osoutros à exceção do War, é claro!

O fim de um ciclo

2010-09-12T23:55:00.000+01:00

Costumo afirmar que tudo tem o tempo do fim. Eperceber este momento é o mais difícil. Normalmente postergamos. Esticamos acorda para ver até onde vai. Maltratamos o presente, punimos o passado. Tenho receiode que a mesmice e a convivênciaatrapalhem a imagem poética de um bom período.

Sim, nem tudo são pétalas na trajetória. As crisese as discussões, as fases ruins e os choques de personalidade são necessários.Assim como aquela tristeza que nos irrompe, do nada, numa terça-feira ociosa deOutono. A melancolia do Inverno frio e chuvoso, a solidão de uma tarde dePrimavera, a confusão de uma madrugada de Verão.

Ninguém nunca disse que seria fácil. Mas das adversidadestiramos ensinamentos. Já fui daquelas pessoas de arrepender-se. Hoje aprendique é perda de tempo. Aprendi, aliás, que muita coisa que nos focamos – e batemosa cabeça, gastamos energia – é simples perda de tempo. Como manter-se em algopor comodidade, por conveniência.

Não. Nesse caso, não mesmo. Jurei, há quatro anos,que tudo ia ser diferente. Que iria me colocar em primeiro lugar sempre. Àsvezes uma postura minha soa como brutalidade, egoísmo, indiferença. Pode sertudo isso, tenho noção. Mas nunca será falsidade. Decidi ser sincero, ainda quepague “alguns preços”.

Tudo isso para dizer que o tempo do fimaproxima-se. Que finda uma etapa primorosa do meu conto, que encerra um ciclode amadurecimento pleno. Engraçado termos somente esta vida para partilhar.Porque é pouco. É mesmo pouquíssimo.

A própria experiência da mistura

2010-09-08T01:24:00.001+01:00

Hoje cogitei... como numa conversa de loucos comigomesmo... ficar para sempre em Portugal. Cogitei assim ó, sem critérioespecífico, da mesma maneira que a gente cogita deitar-se sem escovar osdentes, num acesso de revolta contra as leis do mundo.

O fim de semana foi especial. Não somente porque estiveno Algarve, curti praia e apreciei as belezas naturais do território luso. Masporque senti-me inserido no contexto. Era só eu de zuca e oito tugas. Oidioma é o mesmo? Sim senhor. Porém somente um tupinambá nato e hereditário sabeo que se passa, por vezes, além do Atlântico.

A começar que não dizemos o português, mas o brasileiro. Ora essa, antes tivéssemos mesmouma língua própria! Mas não – gosto da língua portuguesa tal como é, tal comoherdámos. E enquanto procuro caminhar e aprender com o seu movimento (porque opalavra nunca estagna), algumas pessoas preferem o combate a essa relação natural.

Bem, mas não era isso que queria me deter. E sim acondição igual – ou próxima – que, aos poucos, conquisto. Sinto-me diferente, éverdade. Impossível esquecer que sou o estrangeiro do certame. Impossível nãoatribuírem estereótipos e convenções à minha personalidade. No entanto,atinge-se a própria maturidade disso tudo.

Quero ser breve. Conciso. Ia dizer que Portugalfica no coração do melhor modo possível. Mais que isso: sem rancor de qualquerestupidez que sofri aqui. Pois isso não é definição de povo, de nação – indivíduosem cérebro existe em todo lugar, sob a bandeira que for.

Só luto pacificamente para que a minha boa vontadee pureza sejam disseminadas ao vento, e cheguem aos brasileiros e portuguesesque não notam que ruminam o preconceito – sob a forma de anedotas, de sensocomum, de ideias equivocadamente concebidas, de impressões e achismos levianos. Apelar para odiscurso da irmandade é clichê.

Logo, só direi isso: ganhamos demais com a mistura.Experiência própria.

Praias de cá, praias de lá

2010-09-03T00:40:00.003+01:00

É Verão! Ou melhor, já nem é quase mais Verão. Anopassado aproveitei mais praia que neste. Mas penso que desta vez as minhas idasforam mais “sociáveis”, partilhadas.

Em 2009 fui muito ao Guincho. É uma praia entreCascais e Sintra. Escrevi sobre ela em algum momento deste blogue e atriubí-a aFlorianópolis. Pois lembra-me... deixa eu ver qual... lembra-me uma mistura daMole com a Joaquina.

O que faz o Guincho aproximar-se bem de Floripa é ovento. Tanto que o local é ótimo para a prática do kitesurf. Eu não me aventurei no esporte, até porque para chegar láé preciso carro – e eu não tenho. Se for contar então que seria necessárioinvestir no equipamento, esquece isso.

Para o lado de Tróia, a cerca de uma hora deLisboa, tem a Comporta. Esta lembra a praia de Moçambique, no Norte da Ilha deSanta Catarina. É uma delícia, com boa extensão de areia e mar revolto.Daquelas que os salva-vidas (ou nadadores salvadores) têm de estar semprealertas.

Depois, tem a Arrábida, que é um sítio maravilhoso.A vista lembra, a grosso modo, aquela parte do Morro das Pedras. Mas a Arrábidaé diferente. Tem uma paisagem distinta, com o mar mais calmo e azul-azul. Umacena de postal. Não sei bem em que praias estive lá, no entanto valeu a pena.

E falando em pena, quis repetir esta temporada avisita ao Meco do ano anterior, mas falhou. É uma praia que pratica onaturismo, ainda que seja optativo. Muito comum ver casais, heteros ou homos,sem nada. O mais divertido é que o naturalismo começa, realmente, de forma natural:a partir de uma parte "normal" da praia.

Hoje parto para desbravar o famoso Algarve. É o point do Verão português. Algarve é aregião ao sul, com diversas cidades litorâneas com areia lotada e intensomovimento noturno. Vou para Armação de Pêra, perto de Albufeira e Portimão.Veremos como são as praias lá pra baixo. O meu lema, afinal, é conhecer.

Paisagens que colaram na retina

2010-08-30T00:04:00.007+01:00

Se há uma coisa que Lisboa esbanja, além da boacomida, é o visual. Há sempre um ponto alto em que se contempla a cidade – de diaou noite – e o Tejo. Porque a imponência do rio que deságua no Atlântico não émito ou poesia. Melhor: não é somente mito e apenas poesia.

Dos miradouros espalhados pelas Sete Colinas tenho anoção exata do que me despeço em breve.É do São Pedro de Alcântara, ponto comum de moradores e turistas, que ireisentir mais falta. Aquele belvedere cativou-me pela sua simplicidade elocalização, seu espírito acolhedor e mistura instigante, seu ritmo cultural e lindas frequentadoras. Claro: e pelavista.

Situado do ladode cá, olhando da direita para a esquerda, pode-se ver o Tejo, a SéCatedral, o Castelo de São Jorge, a Igreja da Graça, o Miradouro de NossaSenhora do Monte, o Jardim do Torel, o Marquês de Pombal. Acho que decorei essapaisagem. Ela já colou-se na minha retina.

Tem ainda três... não, cinco... quer dizer, seis outrostopos impressionantes. Um é no Elevador de Santa Justa. Quer subindo-o demaneira convencional, quer pelo acesso do Convento do Carmo, vale a pena a visita.Já lá fui umas tantas vezes – sozinho, levado ou acompanhando. Faço questãodeste passeio quando estou de cicerone (ainda que há muito isso não aconteça).

Depois tem a Pollux. É uma loja de departamento naRua da Madalena. Uma espécie de Ikea português. No cume do seu não muito altoprédio há um café. A dica é pedir uma torrada, um galão e levar um livro paraesperar o pôr-do-sol. Mas só dá para ser admirado no outono/inverno. Fecha às19h e, no verão, esse horário ainda ostenta um céu clarinho-clarinho.

Para os lados da Sé existem dois miradouros muita giros. Primeiro, o de Santa Luzia.A melhor altura para sentar e curtir um som africano é na primavera. As árvoresestão carregadas e o visual é espetacular. Um pouco adiante tem o Portas doSol, com uma agradável esplanada, mas que sinceramente lembro pouco. Ah, e já quase ia esquecendo da famosavista do Chapitô (já na subida do Castelo).

Bem, para fechar – porque citei um a mais queprometi – tem o melhor belvedere do ladode lá. É o de Nossa Senhora do Monte. Para chegar é preciso carro oudisposição. Como não tenho o primeiro, me sobra o segundo. A ladeira de acessoé das mais íngremes que já vi (só perde mesmo para a casa de uma garçonete queandei aos beijos em Floripa. Mas ao contrário do Cristiano Ronaldo, nãoengravidei ninguém).

Tanto esforço vale para "fincar a bandeira" no topo. E se vale! Aquilo é mesmo um Olimpo:tem-se a visão completa e perfeita de Lisboa. Sente-se um deus. Antes de ir embora tenho devisitar o miradouro. Sei que dará um aperto imenso no peito, mas é o jeito. Serámais uma bela paisagem para colar na minha retina. Para sempre.

Pensamentos altos de um anfitrião

2010-08-27T20:50:00.000+01:00

Eu aprendi a dissimular. É que com esse artifício ador é mais amena. Aprendi a evitar o eterno,ainda mais quando o assunto é despedida. Crer num reencontro pode serenganar-se, mas conforta. E, afinal, estamos sempre a inventar contos para nósmesmos – que mal faz?

Já vejo a cidade com outros olhos. Não desaudosismo, mas da saudade. Recebi um casal de amigos crus de Lisboa e relatar o que os espera é quase como viver de novodois anos que mais parecem 10. O tempo que voa e escorre entre os dedos é omesmo que parece prolongar-se por séculos.

Revisito as SeteColinas com um misto de sensações estranhas. Sinto-me aliviado por transcender,por prosseguir meu caminho – afinal, sou feito de movimento. Mas preservo estevazio das coisas simples que juntei nesta aventura: amigos, memórias, valores efantasias.

Não me arrependo de escolher o adeus. Nem irei me arrependernum dia adverso, numa noite de solidão. Quando piso o próximo passo, esqueço deolhar pra trás. Não vale a pena. O meu melhor empreendimento responde pelo nomede experiência. Pode não trazer umacarreira de sucesso ou segurança financeira, mas a bem da verdade nunca foiessa a minha determinação.

Ainda sou mais dissimular o peso e subverter a vidaque deixar-me ceder à preocupação. Tudo é muito fugaz.

Trabalhos que me dignificaram

2010-08-24T09:59:00.001+01:00

Parece nome de quadro do Fantástico. Mas não. É mesmo um ou outro ofício em Portugal que contouà minha experiência de vida. Por exemplo, os empregados de mesa tiveram umilustre colega por sete meses: eu!

Não é falta de modéstia. Desempenhei bem a funçãode tirar e servir café na Cacao Sampaka.Para quem nunca tinha feito isso, saí-me com extraordinário desempenho para acoisa. O saldo foi algumas louças destruídas, uns cortes e machucados, várias evárias mesas postas e retiradas, simpatia distribuída, amizades feitas elembranças inesgostáveis – e inesquecíveis.

Para além de tudo, diverti-me demais. Era duroacordar cedo aos fins de semana, debaixo de chuva e/ou frio, pegar dois metrose andar mais um bocado para chegar ao Centro Comercial das Amoreiras. Só queisso era viver. E vivi com absoluta plenitude. Ainda voltei a trabalhar (por ummês) no mesmo local, alguns meses depois de sair, na loja de chocolates. Foi outradeliciosa diversão.

Tive, ainda, o estágio e as colaborações para ojornalismo. N’O Jogo, aguentei umasemana de trabalho não-remunerado. Das 7h às 15h fazia o clipping. Das 16h à 0h era responsável por notas sobre o mundo do futebolinternacional. Impossível suportar o ritmo – ainda mais quando o que fazia nodiário desportivo era ínfimo e pouco valorizado.

Quanto aos frilas,também nada muito pomposo. Em fevereiro do ano passado, cobri um dérbilisboeta: Sporting 3-2 Benfica. Estar na tribuna de imprensa do Alvalade foiuma experiência transcendental que espero repetir por muitos estádios europeus.Desta vez, durante o Mundial-2010, fiz dois “ambientais” – antes e depois – doembate Brasil-Portugal para a Zero Hora.O pessoal de Porto Alegre gostou dos textos.

Por fim, hoje em dia divido a labuta na MediaMonitor, todo santo dia de 13h às21h, com umas traduções do português PT para o BR. É mais um meio de ganhar unstrocos e estar próximo ao idioma que tanto admiro e considero. Porque pelomenos no trato com a palavra escrita eu me garanto. Ah, e em tirar café, agora,também!

As pessoas que conheci

2010-08-21T11:20:00.002+01:00

Ganhei uma família em Portugal. Tem pai, mãe, irmã,tios, primos, cunhado. É que na nossa fantasia diária, no imaginário quecriámos para poder superar dores e partilhar alegrias, acabámos por nos unir esermos um todo.

Não sei nem por onde começar, mas não acreditava tantoneste poder. Quintana disse que o amor é quando a gente mora no outro: e possoafirmar, com convicção cósmica, que cada um de vocês vive em mim –cuidadosamente dentro das minhas memórias e emoções. Cada um de vocês soube mefazer uma pessoa melhor. Rir das minhas graças sempre foi mais que mostrar osdentes – foi devolver-me este meu jeito brincalhão e divertido, que eu há muitotinha esquecido que era tão revigorante.

Acabei de assistir à A Vida é Bela, com Roberto Benigni, e me senti um pouco como ele.Um parvo que aguça a magia ao redor porque acha que a vida é, de fato, de umabeleza única. Um sujeito que divide no coração estes contos que colecionámosjuntos por aí. Muito obrigado...

... Ju, pela felicidade e intensidade em todas as pequenascoisas da vida;

... Sol, pelo carinho materno e por abrir a portanaquela manhã de outubro;

... Dani, pela preocupação constante e a honestidade,pelas cervejas e amizade;

... Joel, por ser também do Flamengo e porpartilhar a vulnerabilidade dos poetas;

... Sofia, pelo ritmo frenético e pela amabilidadetão própria da Margem Sul;

... Jana, pelo jeito louquinho de ser, a ótima viagem a Barna e os dilemas;

... Gui, por conservar este jeito puro e devolver àJu a crença no amor;

... Rebeca, pelas conversas ininterruptas e as descobertaslado a lado;

... Anabela, pelo amadurecimento que nos instigou eo apego mesmo à distância;

... Ernesto, pelos momentos de sabedoria e aspolémicas acalentadas;

... Joana, pelo fósforos grandes, as estórias alápis e o enlace de solidões;

... Sarinha, pela espontaneidade e os gelados do Fragoletto;

... Fra, pela também desaprovação ao Felipe Melo e ohumor sarcástico;

... Jorge, pelas piadas de duplo sentido e o únicojogo de futebol em Lisboa;

... Nico, pelo respeito, pelo sushi e as parvoicesditas como se fosse um miúdo;

... Rui, pelas rameiras, shots e o excelente coração que tens;

... Rita, pela sua abertura à minha alegria e apaciência;

... Tiago, pelas anedotas sem graça que tornava-as engraçadas;

... Marcelo, pelos sítios apresentados e os clipes curtidos no Facebook;

... Guilhoto, pelas filosofias de vida trocadas e amaturidade;

... Helena, pela ótima chefe que sempre foste,compreensiva e sincera;

... Dago e Lari, pelas portas da casa aberta, ospasseios e brindes.

Lugares onde vivi

2010-08-19T09:59:00.004+01:00

Foram cinco. Não arregalem os olhos assim. Sim,estou na sexta moradia em Lisboa em pouco menos de dois anos. Mas não sesurpreendam: viver em quarto é por aí...

A começar que inexiste contrato. É verbal. Nomáximo, uma caução de um mês. Pronto. Aconteceu alguma coisa de mau na casa ousimplesmente encheu o saco daquele pedaço, pumba!, adeus. Um ensinamento vitalé: quanto menos tralha juntar, melhor.

Estive na Penha de França três meses. Era umapartamento “familiar”. Tinha a Paula, uma mulher um tanto intrometida nahistória dos moradores. O meu quarto era o da empregada, colado à cozinha. Nãodava muito certo.

De lá, pulei para Arroios. Um espaço enorme naPascoal de Melo, uma perpendicular à Almirante Reis, próximo ao Portugália.Quem conhece sabe. Passei ótimos tempos naquela casa. Um tanto bagunçada, éverdade. Mas foram bons. Em certo período – éramos cinco: eu, Marcelino, João,José e Cláudia –, o apartamento acomodou 10 pessoas. Pior de tudo foi quandocoisas minhas começaram a sumir da geladeira.

Arrumei as malas e fui morar em... bem, aquilo éperto de Picoas. Foram alguns meses antes da viagem ao Brasil e,coincidentemente, quando regressei, havia uma vaga. Ao todo, fiquei meio anolá. Teve ainda a Travessa da Madalena, cafofo(no bom sentido) que a Sol e o Dani abriram para mim enquanto matavam saudadesde Recife.

Por último, o melhor de todos: Príncipe Real. E noverão! Ou seja, uma excelente localização, com um belo jardim logo à frente,poucos metros do Bairro Alto e do Miradouro de S. Pedro de Alcântara... tudoisso a um preço razoável. Pena que as coisas escorregaram quando menos parecia.Faz parte da aventura de ir-e-vir.

Agora cá estou a 10 minutos do trabalho, ao pé doCampo Mártires da Pátria. Mais uma vez, na casa da Sol e do Dani (que desta vezestão em Londres). Agradecê-los neste texto é o mínimo que posso fazer. Vou élançar um convite: quando forem para qualquer cidade onde eu estiver,dispensem hotel. Farei questão de tê-los como visita. Nem que seja pararevezarmos o sono.

O post número 390

2010-08-17T23:52:00.000+01:00

Daqui a um mês estarei longe de Lisboa e dareiinício ao fim de dois anos em Portugal. Não é hora de lamentos, recordações ou despedidas.Cada coisa tem o seu tempo e é preciso respeitar isso. O fato é que quero começar a registrar as minhasimpressões gerais e específicas da terrinha. Como forma de “diário” mesmo, porque esteblogue caiu num marasmo vertiginoso.

Bem, ainda não é hoje, afinal estouirremediavelmente cansado. Ler cada um dos 389 posts é um quebra-cabeçadivertido e emocional, por isso vou tentar ser fiel a uma espécie de amadorismo descritivo. Em outraspalavras, não vou entrar no âmbito da prestação de serviços, da análiseformal, do manual de instruções.

Serei mesmo o que sempre fui: o que escrevo e o que calo.

Toda racionalidade será castigada

2010-08-15T13:40:00.008+01:00

Fernando era de uma racionalidade estéril.Fastidiosa, por vezes. No simples ato de atravessar a rua, olhava três vezespara cada lado. Só colocava o pé direito à frente quando tinha certeza de tudo:da luz vermelha, dos carros parados, da passada dos outros transeuntes, dotempo possível de travessia.

Em seu trabalho, Fernando chegava rigorosamente nohorário. De uma pontualidade britânica. Nunca atrasava. Faltar? Só com avisodocumentado. Era gerente de vendas em uma firma de materiais hidráulicos. Foraalçado ao cargo em poucos meses na empresa – apesar de já andar nesta mesmafunção há anos –, graças ao seu primor profissional.

Amou duas vezes. Na época do colégio, a Laís: umamenina de sorriso fácil, olhos de gato e pele de índia. Laís era mais nova queFernando dois ou três anos. Ele costumava sair durante as aulas para espreitara garota no recreio. Diante do espelho, em casa, ensaiava um olá cerebral. “Ia ser assim, assim etal”, repetia. Laís ria baixinho e cochichava algo com as amigas quando via orapaz de gel no cabelo se aproximar. Fernando fingia segurança, desviava o rumoe regressava à sala embaraçado.

O outro amor veio na empresa. Ainda era estagiárioe caiu vertiginosamente por Carla, a secretária. Ela já era uma mulher: tinha aidade da irmã mais velha de Fernando. Davam-se bem, como nunca. Ele acordava cedo,preparava o almoço e guardava uma surpresa para Carla: um doce, um CD, umingresso para o cinema. Viam-se todos os dias, e às folgas também.

Uma tarde de abril, o senhor Hélio chamou Fernandoao escritório. As coisas andavam mal na firma e teriam de dispensar pessoal.Três de seus subordinados iriam para o olho da rua a partir de segunda-feira.Fernando nada podia fazer. Comunicou-os o despedimento com uma lógicaimpecável.

Carla também foi. E Fernando só descobriu na manhãde segunda. Sua mesa vazia. Tentou contato, mas a moça passou a viver um luto –não queria saber de ninguém. Fernando insistiu numa conversa por dias, sempreconsiderando as razões de Carla. Depois resolveu dar espaço. Trabalhava mal,dormia pouco e suas refeições, agora, eram sem graça.

Uma noite de junho, encorajado por uns goles detinto, lá foi ele ao apartamento dela. Tocou no 301 e nada. Recuou para ver asluzes apagadas. Sacou o celular do bolso e só ouviu a mensagem para deixar orecado. Afundou o dedo no 301. Então uma velha moradora não se conteve: saiu àjanela e disse que a mocinhamudara-se; que a mocinha fez umpequeno bazar, arrumou as suas malas e foi para uma cidade de Minas, onde tinhaconseguido emprego com o primo do tio de uma amiga.

Fernando sentou-se no meio-fio e pôs-se a chorar.Perdera o que coloria a sua monotonia diária. E tinha sido incapaz de expressaressa admiração, o encanto, o amor que crescia dentro dele. Passou 30 minutossem reação – levantou-se e seguiu timidamente a sua vida racional e solitária.Carla chegou poucos minutos depois: tinha ido à locadora e trazia The Notebook na mão, para aguentar anoite sozinha.

Sede de experiências

2010-08-13T01:44:00.001+01:00

Ora, meus amigos, se sumi esta semana foi porqueestive em contato com a vida. Mas não vou enchê-los com filosofias baratas de sensações difusas. Para os poucosque (ainda) seguem as minhas peripécias d’além mar, orgulha-me dizer que construí um mundoparticular nos (quase) dois anos em Lisboa.

A começar pela própria cidade. Chegar sem saber denada, totalmente nu e exposto a tudo, é das sensações mais assustadoras que há. E,curiosamente, um afrodisíaco natural infalível. Recordo de quando pisei o soloportuguês: meu coração saltou à boca e vi que realizava um objetivo sonhado – apesar deter noção que aquilo era o início de tudo, nunca o fim.

Depois vamos para as pessoas que me cercam. Éprecioso sentir que ainda há gente de boa índole, de espírito agregador nomundo. Com o perigo de esquecer alguém, prefiro não citar nomes. Mas hojevalorizo a partilha, o abraço (físico ou simbólico), o companheirismo. Somos umafamília aqui, que se ajuda e fortifica. E é tão bom sentir-se cercado de excelentesalmas.

Tem também a questão do emprego. De ganhar a vidacom honestidade e suor. Ralei sete meses em um café, com a maior energia. Eraduro, era penoso, era desgastante. Às vezes arrastava-me de volta para casa –mas nunca perdi o sorriso e a simpatia ao atender os clientes. Aprendi muito.

Veio, então, o clipping. Fazer oque um estagiário de comunicação faz no Brasil. Não que seja um ofício menor. Longedisso: é de uma relevância gigantesca – tal qual a saudade de sujar a mão comjornais. Conheci o universo da imprensa lusa e, mais enriquecedor, conheci figurasinesquecíveis. Hoje, para além disso, traduzo (isso mesmo!) textos do portuguêsde Portugal para o do Brasil.

São conquistas. Árduas e merecidas. Conquistas quemotivam-me a buscar mais e mais desafios. Satisfeito? Talvez nunca fique. Mas étal qual a sede: por mais que a sacie naquele momento, ela sempre voltará. E entãovou tomar outro copo d’água.

A (não) revelação de querer ser pai

2010-08-08T21:32:00.003+01:00

Pai. Tantos a evitarem e eu a querer. Mas ssshhhh, não contem a ninguém. Acho queisto não ajuda lá grande coisa nos dias de hoje. Digo na paquera, na conquista,no flerte (os portugueses têm um termo pesado para esta saborosa aproximação: engate).

O fato é que as mulheres andam a fugir de filhos. Andama esquivar-se de homens à moda antiga, dos gentlemensonhadores. São uns bobos, uns manés, uns desatuais, uns livros na era dosiPads. O aspirante a pai, ainda que nem namorada tenha, é um quasímodo.

Mas olha, não contem a ninguém que revelei tudoisso. Até porque ia falar de outra coisa neste texto e acabei por ser pegono impulso da data. Sim, porque hoje é Dia dos Pais no Brasil. Meu progenitorque o diga: não o parabenizei ainda (são 21h30 em Lisboa e quatro horas a menosem Brasília).

Uns tempos atrás avisei-o das minhas peripécias. Ouda continuidade das minhas peripécias, para ser justo com a conjuntura. E de algoque nunca posso reclamar é do apoio dele nas minhas decisões maisestapafúrdias. Penso, analiso, pondero e comunico: ele sempre tem palavras deincentivo, sempre faz questão de frisar que está comigo para o que der e vier.

Não só ele: minha mãe e irmã também. Mas o tema épai, ainda que fosse escrever sobre uns singelos presentes que andei por aí aganhar e de uma visita guiada a uma praia estrelada – afinal, tanto o receberquanto o contemplar são dois poemas em prosa que ainda vou partilhar. Meu pai,tenho certeza, fica orgulhoso desta maneira que tento conduzir a minhatrajetória: abraço cada momento.

Por isso, e por diversas razões a mais, queria serpai. Tudo bem que não paro quieto em um canto. Estou em mudança contínua, atrás deaventuras dentro e fora de mim, inquieto por absorver, sorver, ver, er, r. Até aúltima gota. Mas o amor – ah, o amor! –é a maior dessas aventuras. Inclusive na forma da paternidade. Só que, vejam lá,não contem a ninguém...

Nostalgia, nostalgia

2010-08-03T11:08:00.000+01:00

Ando um bocado nostálgico. Talvez assim já estejahá tempos. Repito-me, de fato. Passei a reler os primeiros textos do blogue,quando todos estes devaneios portugueses ainda eram mera sensação nebulosa, umaespeculação fluida d’além mar. Naquelasdespretensiosas linhas estavam as expectativas e os sonhos da nova saga; constavam os medos e as interrogaçõesde um recomeço.

A gente supera tudo. Essa é a verdade calcificante.Supera a saudade e a carência. Supera os estudos e a falta de grana. Supera apuxada de tapete e a porta na cara. Supera a solidão, estar perdido, máeducação, frio intenso, azar e cara feia. E foi tanta coisa que passei...pensando muito bem agora, com as emoções, sinto orgulho de mim.

Desculpem, leitores, o egocentrismo. Desculpem noque este espaço se tornou. Estou um bocado nostálgico e demasiado narcisista.Olhar para trás e ver o quanto parecia árduo, incerto, improvável às vezes, ésentir que arrisquei, que ousei, que vivi. Daí, então, a satisfação decolecionar histórias, acumular contos – e pontos – na minha trajetória.

Faltam 60 dias. Não sei como vou aguentar uma (nova)despedida. Tenho me especializado em adeuses. Mas irei superar. Assim todosacabámos por fazer. E cada um toma o seu rumo na vida, cada um segue para o seulugar. O duro é perceber que tudo tem o seu prazo, o seu tempo, o seu fim...ainda que não acabe por completo.

Estou um bocado nostálgico de tudo que fui vivendonesses últimos dois anos – assim mesmo no gerúndio. De tudo que aprendi neste ínterim,das amizades que cultivei, das pessoas que cruzaram o meu caminho, dasadversidades que venci, dos momentos que criei. Isso não se mede. Estounostálgico agora, buscando reviver na memória tudo o que passei – tudo quepassámos, meus amigos.

Deixa o aperto para amanhã.

E agora, Gustavo?

2010-07-31T00:14:00.001+01:00

Agora que tudo completou-se, que terminei o quetinha começado, que cumpri a minha obrigação quando, dois anos atrás, decidivir para Portugal, agora que coloco um ponto final nesta trajetória tão rica,renascem as perguntas: – Então, o que você vai fazer?

Pertinente, muito pertinente. E juro queresponderia se soubesse ao certo. Vou cair no mundo, vou abrir de novo as asase retomar um gosto que me percorre por inteiro: o de viajar. Tenho planos e metas,sonhos e desejos. Por essa trilha de pedregulhos, sinuosa e desabitada, é quecurto caminhar.

Sim, meus caros, minhas ideias fervem. Talvez játenha decidido o rumo, mas prefiro o silêncio – aquele silêncio que faz quandoas nuvens, de passagem, tapam o sol. O meu frio na barriga também existe,também é real. Mas ele motiva-me, instiga-me a continuar. O que encontrarei dooutro lado da porta?

Por enquanto é de Lisboa que sou feito. E seráassim por agosto, o ápice do verão. Nesta altura, confesso, é quando tenho maissaudade de Floripa. Ando com uma nostalgia praiana: do Matadeiro, Campeche,Moçambique, Brava e até Mole e Joaca. Uma nostalgia boba, que abraça tudo deuma vez – sem preferências.

Mas também já olho ao redor com um pesar leve, umalágrima contida. É que será difícil abandonar tanta paisagem marcante,elementos que deixaram os cartões postais para enfeitar o meu cotidiano. Voudeixando um bocadinho de mim nos lugares, absorvendo um bocadinho dos lugares, eisso, ao final, tece o meu caráter.

“Metade de mim é partida. A outra metade é saudade.”

A alma é imortal

2010-07-29T11:04:00.001+01:00

— Nelson... bom dia.

— Olá Gustavo. Como foi lá?

— Desculpa não ter dito nada ontem. Fui celebrar oêxito com os amigos.

— Então quer dizer que tudo correu bem...

— Sim, sim. Dezesseis, Nelson. Tirei 16, de 20. Masisso representa pouco, ou quase nada. O mais gratificante foi ver que gostaramda tese, de como estava escrita, da abordagem e do tema. Criticaram, é verdade,a parte técnica, a metodologia, o pouco caráter acadêmico do trabalho.

— Toda unanimidade é burra, meu caro. E, afinal decontas, o artista tem que ser gênio para alguns e imbecil para outros, não éverdade?

— Gênio ou imbecil, a verdade é que sinto-me umaprendiz. Fiquei contente em poder te representar e apresentar aprofessores-doutores que te conheciam por alto, aguçá-los a vontade de ler maisda sua obra, de buscarem mais textos seus.

— ...

— Sabe, Nelson, depositei muito de mim nestetrabalho, das minhas glórias e tragédias, e o fiz com a paixão que o senhor dizque bebiam um copo d’água em 1911. Tive a sorte da leiteria de Castilho com um júri bem disposto e preparado. Mas,afinal, sem o mínimo de sorte não consegue-se nem chupar um chicabon, não é? E,acima de tudo, procurei enxergar mais que a bola, este reles, este ínfimo detalhe.Busquei ver o futebol sob a sua ótica e constatei o que uma vez revelaste aoOtto Lara: que a alma é, de fato, imortal.

— ...

— Nelson, não precisa de palavras. O senhor é um gênioindubitável. Digo e repito: um gênio. Podia virar-se para Michelangelo, Homero,Dante ou Pelé e cumprimentá-los, com íntima efusão: “Como vai, colega?”. Assimcomo Michelangelo é o Nelson da pintura, da escultura, assim como Pelé é o Nelsonda bola, Nelson é o Pelé das crónicas desportivas, é o Michelangelo dos contosdo cotidiano.

— ...

— Obrigado, mestre.

Pior para os fatos

2010-07-27T00:34:00.006+01:00

— Alô, Nelson? Oi Nelson, é já amanhã!

— Gustavo... eu sei, Gustavo. Já havias me dito.

— Ah, desculpa a insistência. É que mandei ume-mail e o senhor não respondeu. Achei que nem visse os e-mails, que nemligasse para essa coisa de informática.

— De fato, não vi mesmo. Nem sei usar aquilo. Foi oArmando... o Armando que leu para mim. Ele entende mais dessas tecnologias. Jáeu, eu sou um imbecil de babar na gravata. Um quadrúpede de 28 patas!

— Não importa, Nelson. Já sabes: é amanhã! Amanhã!Vais lá estar?

— Não posso.

— Mas...

— Eu sei, eu sei. Dirá que o trabalho é sobre mim.Ou sobre as minhas crônicas. Vocês, jovens, são uns cretinos fundamentais, têmo hábito de se acharem importantes. O jovem só pode ser levado a sério quandofica velho. O trabalho não é sobre mim, é sobre os personagens que descrevi.

— Eternizou, eu diria. Graças à sua capacidadeperpétua de admirar-se.

— Juntei o que os idiotas da objectividade teimamem separar.

— Jornalismo e literatura?

— Não. Esporte e teatro. O jogo e a alma. Emfutebol, o pior cego é o que só vê a bola.

— És mesmo um monstro moral, Nelson! Podes nãoestar presente na sala, mas vai ser como se estivesse. O estudo foi muito gratificante. Só espero que tire uma boa nota. Se eu nãoconseguir...

— ... se não conseguir, pior para os fatos!

Qualquer texto é merda. Qualquer merda é bem-vinda.

2010-07-24T03:48:00.001+01:00

Há qualquer coisa de repetição nas palavras que meenerva. Dizem que a redundância é vital para fixar uma ideia. O cronista há debater o martelo muitas vezes até cravar o prego das suas convicções. Mas nãoquero ser enfadonho, chato, insistente.

Andei por ler antigos textos deste blogue. Bloguenão, diário. De bordo, talvez. Recordo que comecei a escrever com o intuito depublicar um livro com as memórias desta jornada. E, de fato, há muita peça boaaqui – mas já não existe valor editorial, peso literário.

É verdade que publica-se qualquer merda hoje emdia. Estive a ver títulos de obras na última vez na Fnac do Chiado,com a Sofia e o Ricardo. Chegámos à conclusão que tão banal quanto plantar umaárvore e fazer um filho é dar a luz a um livro. De capa dura e estilizada. E julgamlivros por aí: pela capa.

Talvez Bernardo Soares estivesse certo e nuncaserei nada mais que um desassossegado autor de obras inexistentes. “Escrever éesquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida”, ensinou oguardador de livros da Rua dos Douradores. Só me resta sonhar com minhas linhassendo exploradas com carinho enternecedor.

Enquanto deliro, “sou o intervalo entre o sou e oque não sou”. Traço planos e repito vontades. Eu não sei ser são, ser menos,ser vazio dessas inquietações plenas e crescentes. Vou caminhando pelas ruas deLisboa tentando colar na retina as imagens que já fazem parte da rotina nosúltimos 22 meses. E, prestes a fechar dois anos, preparo um novo adeus.

Não sei bem onde vou chegar com esse vai-e-vem. Maspreciso. Como respirar e escrever: preciso – e sei que sentem isso em mim também,partilham disso ao mirar bem dentro dos meus olhos. Tenho medo, não se surpreendamcom a declaração. Tenho medo não da partida ou da chegada; não da novidade, dorecomeço, do desbravamento. Tenho medo de que esse ímpeto nunca cesse, que nuncafinde a necessidade de ir e vir.

Preciso postar mais coisas de Lisboa. A cidade temtanto a ser apresentada e debruço-me sobre mim com um narcisismo leviano,fútil, inepto. Prometo fazer de Agosto um mês de nostalgia presente. Até porqueo futuro reserva mudanças. E assim que tiver definido-as comunico. Por enquanto,sonho. E planejo. E abasteço o meu recipiente vital com poesia em forma deideias. Ou, em outras palavras, com energia sensorial.

No banco da praça

2010-07-20T11:02:00.004+01:00

Um dia desses sentei-me ao meu lado no banco dapraça. Estava sozinho e jogava migalhas de pão aos pombos. Tinha o ar calmo,uma naturalidade típica em todos os gestos: os fios de cabelo já estavam grisalhos,as costas pareciam pesar, as mãos, por vezes, tremiam sem controle.

Olhei para mim com certa ansiedade juvenil. Euhavia chegado aos 70 e, afinal, como seria o meu dia-a-dia? Trabalhava ou játeria me aposentado? Conservava o prazer pela escrita ou havia abdicado dasletras? Era casado ou solteiro? Solitário ou avô? Ainda deleitava-me com ofutebol ou estava farto do jogo?

Confesso que sempre imaginei a minha velhicerepleta de entusiasmo, de netos, de energia, de sorrisos mútuos e permanentes.O que via, porém, com melancolia presente, era um futuro tão parecido com o hoje.

Talvez, naquele banco ao meu lado, eu estivesseapenas a refugiar-me de uma casa cheia de crianças a correr e a gritar, demulheres em suas conversas de salão, da televisão no programa de sempre, do cãoa me chamar para brincar. Ou seja, de uma saudável confusão.

Talvez fosse isso. Mas, quem sabe, e essa hipótesenão se pode descartar, fosse viúvo. Tivesse perdido recentemente minhacompanheira de anos, aquela que ajudou-me a superar momentos ruins, agarrou osmeus braços nas alegrias, esteve sempre comigo. E meus filhos morassem noexterior, assim como já morei, e eu gastasse horas a fio aos fins de semana alimentandopombos e tecendo poemas mentais.

Quiçá eu nunca tenha casado. Afinal, andasse sozinho.Tivesse tido paixões prosaicas, amores sublimes e impossíveis. E os amigos, aosdomingos, entre suas famílias, me convidassem para almoçar em vossos lares, maseu agendasse qualquer desculpa previamente, inventasse compromissos imagináriospara não parecer um intruso na felicidade real. E, com medo de sentirem pena demim, me afastasse mais e mais.

Talvez, mesmo com as dores nos joelhos e um cansaçomortificante, preferisse pôr-me a caminhar sem rumo. Para sentar num banco depraça, ao lado de um rapaz de bloquinho na mão, e pensar, enquanto despedaçasse umpão, como deve ser a vida dele. E que era eu ali, uns anos atrás.

Pegadas

2010-07-17T13:22:00.001+01:00

Sim, já há uma vida aqui. Já há aquela vez quemorei na Pascoal de Melo, aquela outra em que voltávamos todos juntos dafaculdade, a vez da visita à Amadora, do frango com leite de côco do mestreTito, do carnaval animado no Chapitô, do piquenique com jazz, do show do JorgePalma em Belém, da neblina na praia de Carcavelos, da surpresa no ParqueEduardo VII, da festa junina na Travessa da Madalena, da Susie V e seu teclado nervoso no Largo de São Miguel... nossa,quanta coisa!

Já há uma vida nesta cidade. Os amigos que fiz, ashistórias que escrevi. Há tanto a recordar, e me peguei varrendo a memória,enquanto passava despretensioso pelas fotografias tiradas cá. Vejo as viagens,as despedidas, os aniversários, as ramboias,e consigo perceber o quanto fui feliz em Portugal. Ou melhor: o quanto soufeliz – ainda que em alguns momentos batam a solidão e a carência de estar numacultura distinta, num modo diferente de encarar o dia-a-dia.

Estou com uma espécie de saudade do presente.Saudade do que encaro agora, repleto de sentimentos, às vezes antagônicos. Nãoé fácil entender-se, ter de se reconhecer nas situações mais diversas, aceitaralguns modos de agir, de estar, de ser. É um processo árduo, uma terapia dechoque.

Se estivesse na mesma realidade que cresci(Brasília) ou na cidade que escolhi para viver (Floripa), nenhuma dessas portasinternas teria se aberto. Em breve pretendo dar outro passo, rumar para outrocaminho de busca das minhas vontades. Ou fuga dos meus receios. Nunca sei bemem qual critério essas andanças se encaixam. Enquanto tento descobrir,movimento-me.

Ela e ele

2010-07-14T20:30:00.003+01:00

Estava ela com seu cigarro pela metade, escorada noparapeito do miradouro. Fuçava o céu, e a fumaça que soprava entre os lábiosmisturava-se às nuvens. Esperava. Sem lamentos ou pressas – pensava no quehavia feito no dia, o que faria no amanhã. Esperava alguma coisa que nem elasabia dizer o que era.

Ele manteve-se inerte, sentado no banco como quemconta favas. Tinha o copo meio cheio, de uma cerveja já quente. Era verão.Verão apenas não: era muito verão.Reparava no vaivém das pessoas, seus encontros, seus adeuses. E acumulava todosos sentimentos presentes. Jogou o resto da bebida no chão.

Ela caminhou até o ponto e pegou o primeiro ônibus.Não tinha rumo, não tinha vontade de regressar à casa – lá, ninguém aaguardava. Desenhou corações na janela embaçada, lembrou um poema do Neruda, buscouno celular um contato para mandar mensagem. Não encontrou destinatário.

Aquela rotina já o desgastava. Não era do tipo queapreciava a mesmice. Mais que isso: era do tipo que necessitava de mudanças.Quase um vício. Abdicou do itinerário comum e decidiu caminhar. O friotrincava-lhe os dentes, expurgava-lhe a alma, congelava-lhe as esperanças.

Há muito ela não ia ao café austríaco. Crioucoragem para sair do quarto. Estava enclausurada, metida entre almofadas eromances, por dias e dias. Ele era frequentador assíduo. Pedia sempre torrada ecapuccino. Abria o jornal de trás para frente e pescava as notícias boas.

Sentaram-se perto um do outro. Ela, no sofáverde-abacate. Ele, em uma das mesas cinzentas. Trocaram curiosidades nosolhares, confidências mudas. Ela esboçou um sorriso. Ele perdeu a concentraçãona leitura.

Estavam a poucos metros. Duas solidões que se abraçam, que se enroscam, se deglutem. Ela preparouo tabaco. Ele prescindiu do capuccino: pediu uma pilsen e pôs-se a ler ohoróscopo. Ela dissimulava o acanhamento brincando com o cabelo.

Não trocaram uma única palavra. Cruzaram desejosclaros, mas enganaram-se com desculpas silenciosas. Ele levantou-se. Ela transpirou.Ele caminhou em sua direção. Ela trocou as pernas cruzadas. Ele titubeou,desviou os olhos, sacou a carteira do bolso, pagou a fatura e saiu pela porta.

Ela permaneceu sozinha, no desamparo, nodesassossego. Podia ter agido, puxado conversa, sorrido com mais veemência. Fezsinal pela conta. O empregado trouxe uma folha com um nome e um número detelefone. Era dele.

No sábado seguinte, esperava-o escorada noparapeito do miradouro, com seu cigarro quase vazio. De um banco, eleobservava, com o copo perto do fim. Ela era ele. Ele era ela.

A Copa do quarto - 15

2010-07-13T10:36:00.001+01:00

Eu juro que é o último texto sobre futebol. Eujuro. Já disse que juro? Mas vocês que não me conhecem não entendem. Vocêsque me conhecem já não entendem. Eu me conheço e não entendo. Então vaientender... O futebol é meu ópio, sim senhor, e podem bradar contra esta “causamenor” que não me atinge: adoro causas menores.

Não é à-toa que, para falar do ludópedico esporte,escolho um gênero inferior: a crônica. Ora essa, se vamos passear pelo esgoto, nada melhor que vestir-semaltrapilho. (Agora a sério: coitada das pessoas que só veem maquiavelismo nofutebol, e também conseguem enxerger – e repercutir o discurso comum – de que ojogo foi entregue às traças do negócio, ao dinheiro escuso, aos empresáriosmaliciosos e interesses de poder)

A Copa do Mundo movimenta bilhões de dólares, assimcomo o cinema, a música, a literatura. Porém meu interesse é poético, é mágico,transcendental. Conversava com um senhor português no jardim do Príncipe Real,sábado. A Espanha não havia sido campeã, a Alemanha e Uruguai ainda não tinhamfeito aquele jogaço, e eu revelei queera jornalista desportivo.

Mecânico como um robô, ele levantou os cânceres queinfestam o futebol. Aceitei, concordei e rebati: não é por essa face que olho oesporte bretão. Nem o lado da arbitragem eu tenho ânimo – e, mesmo, autonomia –para opinar. Sempre irritou-me discutir lances triviais do apito, esquemasconspiratórios de manipulação de resultados. Posso ser alienado, o que seja.

Custa-me estar sempre a buscar o “antagonismo”.Neste Mundial, vibrei com o balé de Xavi e Iniesta, os gols de Villa, aeficácia de Müller, Özil, Podolski e Klose, o arrebatamento mágico de Forlán, aprecisão de Sneijder. Reclamei da violência do Felipe Melo, do pragmatismo dealgumas equipes, do excesso de covardia de uns técnicos. Tudo dentro do campo –tanto no âmbito terreno quanto sagrado.

Lá se foi mais um Mundial e, apesar da overdose de bola, não deixei de gostardo esporte. Apesar de lidar com tanta ladainha (ainda usam aquela do “pão ecirco”), de encarar a reprodução vazia de clichês,minha paixão pelo futebol só foi alimentada. Explicava ontem a um amigo: não meentristece o fim da Copa, porque sei que se durasse mais de um mês já andariafeito um zumbi pelas ruas. E tem as ligas nacionais, a Libertadores, ChampionsLeague, Copa América, Eurocopa ao longo de outros quatro anos.

Agora, às vésperas de 2014, virá de novo o frio nabarriga. E podem saber que desta vez será muito mais intenso. A todos fica oconvite: nos vemos no Brasil!

A Copa do quarto - 14

2010-07-12T00:51:00.005+01:00

Lá está: a Espanha campeã. Com justiça. Mas quemdisse que justiça participa do futebol? Não gosto de atribuir merecimento. Étirar a componente mágica do esporte e rebaixá-lo ao plano terreno. O jogo vaialém. Nelson dizia que, no futebol, o pior cego é o que só vê a bola.

Concordo. Tire a poesia do ludopédio e estamosfadados à mesmice – também em campo. Se gostei da Espanha ter sido campeã?Claro que sim. Mas não vou dizer muito bem o porquê. Porque vou escorregar nasminhas justificativas. Explicarei que é devido ao estilo mais vistoso da Fúria –a refinada troca de passes, o balé de chuteiras.

A Espanha mereceu (ops!), mas a Holanda também eracandidata legítima. Infelizmente, preocupou-se em conter o tiki-taka com pá-pum. Fezmuitas faltas. Faltas violentas. Em suma, os holandeses felipemelonaram o título.O segundo lugar foi honroso. Parabéns à Laranja.

Admito, porém, que a fiesta foi tímida. Em Lisboa, pelo menos. A colônia espanhola em Portugal énumerosa, o que soa estranho. Parece que a ficha ainda não caiu, que osvizinhos experimentaram um estado litúrgico. A verdade é que, como argumentou meuamigo Leandro Guimarães, a Fúria está armada de bons talentos. Inclusive para2014.

Só que isso é uma outra história. Para uma outra Copa do quarto.

A Copa do quarto - 13

2010-07-09T11:44:00.002+01:00

Acho que nem Alladin para um pedido tão certeiro. Omundo pedia Brasil x Argentina na decisão, a Alemanha queria revanche de 2002com os canarinhos, a Espanha precisava superar a desconfiança por ficar semprepelo caminho, a Holanda parecia mecânica demais para alcançar uma final,Uruguai sonhava, Gana delirava, Itália, Inglaterra e França invocavam milagres.

No fim, deu o que sonhei, o que nas noites gélidas deinverno, no calor lancinante do verão, me confortava – para ser um bocadomelodramático. Deu Holanda x Espanha. Perfeito! Perfeito! Já posso morrer empaz. Já cumpriu-se a minha hipótese de assistir aos alaranjados diante dosencarnados num duelo pela Taça FIFA.

Porque a minha ligação holandesa, já tenteiexplicar-vos, é inexplicável. Data de 1800 e pouco. É o único anti-esclarecimentoque posso supor. Penso que a partir do tetra tupinambá que admirei Bergkamp,Overmars e companhia. Wim Jonk foi um dos grandes meio-campistas que vi atuar –e 99% das pessoas cá nem vão saber de quem falo.

Pela Espanha a relação é mais recente, maisemocional (a holandesa é algo espiritual, de vidas anteriores), mais do sangue.Sangue vermelho e latino que corre nestas veias. Excluindo o fascínio pelo paíse pelo povo, pela beleza e simpatia das mulheres, por Barcelona e Madrid, pela culinária,eis que adentramos no plano do tiki-taka.

Mas o que sepasa? – estarão perguntando os desinformados. Ora, tiki-taka é o estilo dejogo espanhol. Um relógio, que faz girar os ponteiros e dita o ritmo em campo. Xavi,Iniesta, Xabi Alonso e Busquets são a engrenagem deste sistema. Aprecio táticas,encanta-me perceber como, de maneira lógica, as peças se movem dentro dasquatro linhas. Mas a tática aliada à mágica é ainda mais formidável.Formidável!

Pouco importa quem vença neste domingo.Pouquíssimo. São duas seleções que enchem-me de orgulho gostar de futebol, queé muito mais que um esporte: é um jogo. Tirem-me o futebol, excluam a Copa doMundo, e me verão com febres amazônicas, com uma melancolia pungente einesgotável. É que já aprendi a andar e a falar com esse sentimento.

A Copa do quarto - 12

2010-07-06T18:37:00.002+01:00

A Copa tem mais três jogos para definir o campeão.São mais quatro no total, se contarmos a disputa do terceiro lugar. Depois, só noBrasil, em 2014. Confesso que já estou eufórico pelo Mundial verde-amarelo, masnem vale a pena discorrer sobre isso.

Hoje tem Uruguai-Holanda. Amanhã é dia deAlemanha-Espanha. Quero a Laranja e a Fúria na decisão – e seria minha glória.Desde sempre, e admiti isso há uns posts,sou fascinado pelo futebol holandês. Tem alguma coisa de encanto inexplicável,de vidas passadas. Devo ter morrido de ataque cardíaco na final da Copa de 74.Só pode.

Minha relação com a Espanha é mais recente. E maisenraizada, digamos. De adepto do Real Madrid no fim dos anos 90 e início de 00,passei a fervoroso amante do Barça. Ainda tive lá as minhas “rixas” homéricasnos confrontos entre os blaugrana de Ronaldinho e os merengues de Zidane. Pendiapara o lado francês, apesar de toda a magia brasileira.

De uns tempos para cá, e os responsáveis chamamMessi e Xavi, tornei-me culé. Ouseja, enveredei para o Barcelona. A capital catalã tem uma parcela existenciale clara nesta decisão. E, pela cidade – não só por ela, como também por Madride Sevilla –, criei vínculos profundos com o país. Gosto do ambiente, dasconstruções, da gastronomia, da cerveja, das pessoas, do “c” com a língua entreos dentes. Adoro a Espanha – pronto, agora sou expulso de Portugal!

Por isso, minha Copa tem Holanda e Espanha em campono domingo. Mesmo que lá não estejam, em chuteiras e meiões, vou considerar asduas seleções finalistas. Se for mesmo a decisão dos meus sonhos, entãoqualquer uma que levantar a Taça FIFA agrada-me. Neste momento, até mais que selá estivesse o Brasil.

Sinto...

2010-07-04T12:31:00.002+01:00

Sinto a sua falta. E não sei dizer se é desconfortoou carência, porque você nunca mais veio. Tenho este vazio ao olhar para oslados e não te encontrar. Mas não sei dizer se é porque não enxergo ou porque procuromal.

Sinto este frio sem razão, o desejo do calor, umdesamparo misterioso. E tudo em mim é um mistério cansativo, um quebra-cabeça depeças trocadas. Não consigo me entender, e sigo desmontado. Na caixa.

Sinto esta necessidade de estruturar-me. De vir alguémjuntar meus pedaços com o intuito de ajudar. Não sei se é fraqueza ou falta deforça, pois sacrifiquei-me ao futuro.

Os planos que traço, desfaço os nós. O nós em que penso, dispenso impaciente.Amar é das tarefas mais árduas da existência e só ama quem não percebe que ama.De resto, continuo com vários enigmas dentro de mim.

Sinto que só você fará com que os desvende.

A Copa do quarto - 11

2010-07-02T18:41:00.002+01:00

Pensei muito no que escrever. Não queriaextrapolar, ser insensato, passional demais. Veja lá: estou sempre a me conter.Até quando não devia. Mas torci com afinco e fé para o Brasil – por mais queFelipe Melo, Michel Bastos e Dunga não me agradassem nem um pouco.

Por mim, Felipe Melo tinha nascido na Hungria.Infelizmente os seus pais são brasileiros e ele inventou de ser jogador defutebol. O Flamengo resolveu investir nele, o Mallorca fez a opção decomprá-lo, a Fiorentina foi buscá-lo na Espanha e o treinador da CBF decidiutestá-lo no meio-de-campo.

Felipe Melo meteu a cabeça onde não devia (na bolaque estava nas mãos do Júlio César) e perdeu a cabeça como sempre (na expulsãopor deslealdade). Tenho um misto de revolta e pena. Peguei-me pensando o queserá daqui para frente para este jogador – e depois andei mais uns 10 a 15 anosno túnel do tempo e imaginei-o gordo e esquecido.

Pensei muito no que escrever e saíram essasbesteiras. O fato é que “cantei” a cena toda no primeiro tempo: o Brasildesperdiçava chances quando teria de ter marcado 2-0, 3-0. Deu um baile de bolanos 45 minutos iniciais e até agradou ver aquela equipe da América do Sul ajogar – e não uma europeia vestida de amarelo.

A Holanda mereceu. É nosso erro atribuirmos a nossaderrota e nunca a vitória deles. Confesso que fiquei triste, mas também é sófutebol. É um meio de enfeitar a vida, dar graça ao cotidiano. É um jogo, prosaem movimento, arte com os pés. Que se foda (desculpem a expressão) glórias outragédias, triunfos ou derrocadas. Ganhamos todos com o que o esporte nosproporciona.

Ou, pelo menos, deveria proporcionar. Eu soularanja, verde, amarelo, preto, azul, branco, marrom, cinza, roxo, transparente...

A Copa do quarto - 10

2010-06-30T16:16:00.008+01:00

Oito classificados. Começam as quartas-de-final daCopa e não vemos Itália, França e Inglaterra – quem estaria, pelo menos nateoria, com as vagas garantidas. Mas temos equipes que se apresentaram melhor:Gana, Uruguai e Paraguai (apesar da última ainda não ter feito lá grandecoisa).

É um Mundial de novos nomes e figuras antigas. DeForlán, impecável na armação e na finalização da Celeste, e do líder Lugano,com seus olhos sempre abertos, sempre atentos. De Gyan, pelo lado ganês, comseu instinto predador – rápido e mortal – e da revelação Dedé Ayew, filho dogrande Abedi Pelé e com potencial para ser maior que o pai.

Uma competição que reabilita Robben e Messi. Em umjogo – melhor: em um minuto de jogo –, o holandês mostrou o quanto é valioso.Ele foi Messi e Messi está sendo Maradona, está sendo Rivelino, está sendo opróprio do Barcelona. Com a 10 às costas, mantém a tradição da classe. Messinão cai, não se atira, não desiste. Parece um ratinho traçando o seu caminhoaté o gol com a bola colada nos pés.

Mas admito, quem também destoa dos demais é Villa.Que maravilha vê-lo atuar! Joga simples, descomplica, ousa, encara os adversários.O espanhol – agora do Barça! – tem duas virtudes que sobressaem: é intrépido e confiante.Para mim, até agora, o craque da Copa. (E, claro, ajudado por Xavi, Iniesta,Xabi Alonso, Sérgio Ramos, Torres... que seleção!)

Schweinsteiger é o kaiser. Toma conta do meio-de-campo, dita o ritmo alemão. Tenho umencantamento fácil pelo tipo de futebolista que é o 7 germânico. Daqueles quefazem rodar a bola, que buscam o jogo e chamam a responsabilidade. Assisti-los no estádio é ainda mais fascinante. Sabe aquela trilha que às vezes a TVmostra? Penso que a de Schweinsteiger seria um tricô.

Apoiado nesses pitacos, lá vai a minha seleção doMundial, até as oitavas: Eduardo; Maicon, Lúcio, Piqué e Fábio Coentrão; Xavi, Schweinsteiger,Messi e Ayew; Villa e Forlán. Na reserva tem Júlio César, Juan, Sérgio Ramos,Mascherano, Özil, Sneijder e Gyan – para ser justo com todos.

A Copa do quarto - 9

2010-06-27T22:47:00.002+01:00

Quando Lampard chutou, eu até vi a bola lá dentro.Mas não quis dizer nada. Ela beijou a trave – como quem despede-secarinhosamente – e foi dormir dentro do gol. O juiz é que não viu. Puxa, 33centímetros! Tudo bem. Erros acontecem.

Quando Tevez cabeceou, achei que era mesmo impedimento.Mas fiquei quieto. Ele estava solitário na jogada – como quem espera o ônibusnuma rua escura – e pensei que tivesse apenas um adversário à sua frente. Obandeira é que cochilou. E o telão do estádio mostrou a repetição! Ok, ok.

Alemanha e Argentina chegam às quartas-de-finalprivilegiados pela arbitragem. Porém não é por isso que estão onde estão.Jogaram melhor e mereceram vencer. Vamos ver como será este embate que envolvecinco títulos mundiais.

Nesta segunda-feira entram em campo Holanda eBrasil. Seria outras quartas do sonho. Acho que está mais que na hora daLaranja levantar a taça Fifa. Este time que ainda não encantou – como noEuro-2008. Gostaria muito de ver a equipe brasileira mais leve, com DanielAlves na lateral esquerda e Ramires (ou Kléberson) no lugar do Felipe Melo.

Como Dunga não vai fazer isso, temo pelo nossofuturo. Mais: não estou ligando tanto para o nosso futuro. Entre um futebolbonito e o futebol feio, vou optar sempre pela primeira opção. Já disse: soumais o Barcelona vice da Champions League que a campeoníssima Inter de Milão.

Coisas de um pseudopoeta.

A Copa do quarto - 8

2010-06-26T11:37:00.004+01:00

Tiki-taka, tiki-taka, tiki-taka... o relógioespanhol pode atrasar, mas não falha. Está lá com seus ponteiros rotos, sem obom funcionamento de dois anos atrás. Mas ainda assim é um relógio de valor, deboa marca, especial.

A seleção da Espanha passou em primeiro lugar eevitou o Brasil. Agora encara Portugal. De Cristiano Ronaldo, do excelentegoleiro Eduardo e – até o momento para mim – do melhor lateral-esquerdo daCopa, Fábio Coentrão.

Cuidados? Os lusos que fiquem de olho em Villa “Maravilla”.Vai cair justamente no lado mais fraco da defesa: a direita. Paulo Ferreira,Miguel e Ricardo Costa são fracos. Se fosse Queiroz, metia o Pepe por lá – e faziaum trinco.

A Fúria que se preocupe com Coentrão nas costas deSérgio Ramos. Além de se achar o Pelé, o lateral-direito merengue sobe demaisao ataque. Ronaldo deve atuar por lá, como fez no segundo tempo contra oBrasil. Lucio penou para persegui-lo na cobertura.

Enquanto isso, temos Brasil x Chile. Nos últimos quatroencontros, quatro triunfos canarinho. Vencemos por 3-0 (duas vezes), 4-2 e 6-1.Ou seja, é praticamente inevitável que a gente fique pelas oitavas. Isto é, senão fosse por Marcelo “Loco” Bielsa.

O treinador argentino sabe anular o jogo brasileiro,e com dois bons extremos (Alexis Sánchez e Mark González) vai apostar nocontragolpe pelos flancos. Pior de tudo é que temos um lado esquerdofraquíssimo: Michel Bastos e Felipe Melo marcam mal. Juan tem um senso decolocação maravilhoso, mas sofre com o condicionamento físico há tempos.

Vamos ver o que acontece.

A Copa do quarto - 7

2010-06-23T22:35:00.003+01:00

Eu sou um chato. Um tremendo de um chato, eu sei. Éque em período de Copa do Mundo não falo, comento, observo, aponto ou ponderosobre outra coisa. Futebol – só futebol. E não me venham com problemaspolíticos ou sociais, com despensa vazia (devia ter feito um estoque antes docampeonato) ou torneira do banheiro quebrada.

Nada disso me atinge. Nada disso me demove da sagairrepreensível de assistir a todos os jogos possíveis e imagináveis. Sou umfanático chato. Sim, eu sei, e repito com chatice aguda: – Sou chato mesmo.Porque no futebol eu tenho opinião sempre, e gosto de discutir. Afinal, é minhapaixão, meu conhecimento, meu interesse.

Minha mãe lamenta que não estou no Brasil, paravermos à Copa juntos. Alguém me entende – ou suporta, vai saber. Ao lado do meupai coloco as opiniões, discuto comentários, divido curiosidades. Bom era veras partidas na redação do Diário Catarinense: onde todo mundo entendia epartilhava informações passadas e presente.

O pouco que sei nesta vida tem a ver com bola. E,logicamente, não sei tudo. Nem metade. Mas sou um chato por ter esta vontadeirriquieta de contar o que sei. Foi pelo esporte, por causa do futebol, quedecidi ser jornalista. E todo jornalista é, queiram ou não, um chato. Mas comoescreveu Mario Quintana: “os amigos são os nossos chatos prediletos”. E assimespero que seja eu.

A Copa do quarto - 6

2010-06-21T19:04:00.002+01:00

Ora, se Kaká tivesse dado uma cotovelada de jeito,eu até estaria aqui a deleitar-me incognitamente. Seria um senhor ao afirmarque a expulsão havia sido merecida e que qualquer tipo de agressão deve serpunida. Que à violência cumpre-se a regra: vermelho direto, chuveiro, suspensãode no mínimo uma partida.

Mas Kaká nada fez. Pelo contrário. Foi vítima,arrastou-se em campo a ceifadas, esquivou-se de diversas e notórias tentativasde homicídio. Kaká simplesmente travou o corpo, numa virilidade consciente, eacabou por ir embora. De modo injusto, de forma revoltante.

Bater, pode. Entrar com as travas da chuteira uma,duas, três vezes sobre a bola, tudo bem. Kaká nem teve seu dia de Zidane, comomuitos gostaram de afirmar. Zidane projetou-se em Materazzi. Arremessou a suafúria no peito do italiano, vingou-se com honra. Nada aconteceu com o número 10canarinho: ele parou diante do marfinense e viu a exclusão.

Não faz mal. Porque se o Brasil ainda nãodemonstrou um jogo de jeito, leve e radiante, um encanto que nem cogito assistirneste Mundial, ao menos comportou-se com garra e vibração. Portugal estáempolgado com a goleada. Será um duelo agradável. Queira o árbitro não estragarum espetáculo.

Se bem que o de ontem já o tratou de tentar fazer.

A Copa do quarto - 5

2010-06-20T01:08:00.006+01:00

Nunca escondi que gosto da mistura. Sou cidadão domundo, nômade, apreciador das diferenças. Bem, por isso mesmo está sendo umasensação única assistir aos jogos do Mundial diante das torcidas “originais”.Nada de meros simpatizantes (como eu).

Pois sempre curti o futebol holandês. Mas não souholandês, caramba. Não tenho cara de holandês, jeito de holandês e mal seipronunciar “olá” em holandês. Ou seja, sou um holandês fajuto, capenga,paraguaio. Holandês holandês são os adeptos que estavam a assistir ao duelo frenteao Japão, no famoso Largo da Estação do Rossio.

Nessa de misturar-me, conheci umas holandesas. Bem,as holandesas (suspiro). Juro queestou torcendo para a Laranja Mecânica ser campeã. É que daí a minha promessa vaiser cumprida com gosto. Não sabem qual? A de casar com uma mulher danacionalidade que sagrar-se vencedora da Copa. (O Maradona tem a promessa dele, eu tenho a minha!)

De qualquer maneira, o foco está no jogo. Acordo,durmo e respiro futebol. É que de quatro em quatro anos reabasteço meu amorpelo “esporte bretão”. Há mesmo essa linguagem universal da bola – que une asdiferenças, alimenta a mistura saudável e me faz conhecer holandesas.

A Copa do quarto - 4

2010-06-17T18:37:00.002+01:00

Pensei que a Copa seria mais no quarto de casa. Masnão. Tem sido na rua, com o “povão”. É que colocaram um telão, um ecrã gigantena Estação do Rossio e vou para lá assistir às partidas.

É bacana pelo seguinte: no Brasil, raramente deparamoscom torcedores de outras nacionalidades. Nos misturamos aos conterrâneos. Epronto. Aqui não. Vi a estreia da Itália ao lado do Francesco, um representanteoficial do país do bota, e mais dezenas de adeptos azzurri.

Também estive no Rossio para acompanhar Portugal x Costado Marfim, Brasil x Coreia do Norte e Espanha x Suíça. Hoje é o dia de França xMéxico – daqui a menos de uma hora, para falar a verdade. Entre uma olhada eoutra para o vídeo, dá para apreciar as belas torcedoras e a maneira que aspessoas vibram com suas seleções. Eu diria que é antropologia futebolística.

A Copa do quarto - 3

2010-06-16T18:24:00.007+01:00

Sofri. Confesso que sofri. Com Portugal, comBrasil, com Espanha. Sofri porque torcia para todos esses – num misto desimpatia, coração e beleza. Mas a Copa do Mundo está hostil, arisca, feia.

Vejam lá isso: das favoritas, apenas Alemanhademonstrou qualidade. É verdade, volto a penitenciar-me por não ter visto osargentinos. De qualquer maneira, é um Mundial do medo. Medo, essencialmente, deganhar.

Empatar é vitória. Vitória é glória total. Uma penaque a média de gols por partida seja baixíssima. Pior que isso: uma pena vermosum futebol tão fraco, sem criatividade, com lentidões bovinas e boçais.

Reparem na França, na Inglaterra, na Itália. Queseleções chatas! E o Brasil? Do ex-jogo alegre, do anti-espetáculo, doresultado. Odeio estes defensores do triunfo acima de tudo. Posso atéentendê-los – não venham me evangelizar! –, mas ainda assim nunca vou aderir àessa doutrina.

Perder e ser a equipe mais bonita a jogar? Sim, prefiro.Porque minha memória guardará muito mais Portugal de 2004 que a Grécia; muitomais a Alemanha de 2006 que a Itália; muito, mas muito mais mesmo, o Barcelonade 2010 que a Inter.

Rezo aos Deuses da bola que no técnico de uma das32 seleções baixe um Rinus Michels, para sairmos da mesmice que tomou – além da mesmice da vida – os campos. Pode ser o Maradona, que tanto abominam por ter sido (ou ser) drogado.Não me importa isso nem o fato de ser argentino: futebol belo não tem pátria, não tem bandeira.

É como a arte. Um bem geral, universal, da humanidade.

A Copa do quarto - 2

2010-06-13T22:31:00.006+01:00

É da Alemanha que vão todos falar. Pelo menos até aestreia de Brasil e Espanha. A Itália joga nesta segunda-feira, mas duvido deuma atuação brilhante dos atuais campeões mundiais. A Azzurra está fraca: comBuffon, Cannavaro e Pirlo longe do que eram em 2006.

Mas é da Alemanha que tenho de comentar. Podia serda Argentina também, caso tivesse assistido à estreia contra a Nigéria. Não vi,então prefiro ficar quieto. Ah, da Inglaterra eu vou resguadar-me. Nuncaconfiei no English Team de FabioCapello. Sei lá, falta alguma coisa ali, algum tempero. Rooney é a andorinhaque não faz verão – sou fãzaço dele,é bom que se diga.

É, afinal, sobre a Alemanha que vou escrever hoje.Por consequência, da Austrália também. Os cangurus foram de uma passividade de zoológico.Está certo que Klose e companhia diminuíram os espaços na defesa e movimentarammuito bem na frente. O gol aos oito minutos ajudou. A expulsão no segundo tempoainda mais – selando os 4-0.

A Alemanha foi eficiente. Foi, além de tudo,agradável de se assistir. Diferente do que costuma(va) ser o futebol germânico.Deu gosto, principalmente por Lahm, Podolski e Özil. Porém Sérvia e Gana continuama ser as outras forças do grupo. Ou seja, é melhor conter tanta efusividade.

A Copa do quarto - 1

2010-06-12T01:32:00.009+01:00

Foi-se o primeiro dia do Mundial na África do Sul. Nãodevo conseguir comentar todos, mas como escrever (e ainda mais sobre futebol) é superior a mim, é bem capaz de abdicar disto ou daquilo para traçar umas linhas.

A partir de hoje retorno às origens. Em um ambientediferente. O meu primeiro blogue nasceu para o futebol. Chamava-se CrônicasEsporte Clube, o famoso CEC. Depois veio outro, também sobre o "esporte bretão" – mas sem a mesma graça do precursor.

Já alterei meus horários no trabalho, já arranjeialguns esquemas para assistir às partidas cá em Lisboa. Será uma Copa especial naminha história. E por falar em especial, o grupo de brasileiros e portuguesessó aumenta para ver o confronto de 25 de Junho. Isso, porém, é assunto para daqui 10dias.

Não pude ver a estreia, mas soube que os BafanaBafana atuaram melhor e mereceram a vitória. O jogo está longo do merecimento. Vamos falar do que sei: a Françaressentiu-se do Zidane (como em 2002, quando o craque estava lesionado) e parece depositar todo a sua sorte em Ribery. A equipe melhorou com o ágil Malouda no lugardo estático Gourcuff.

A bem da verdade, o Uruguai mostrou um futebol pobree desesperado. A linha de quatro homens do meio-de-campo tem o alvará dedestruição, está apto a desmontar e entregar a bola de volta ao adversário. Coitado do Diego Forlán, que entre umas e outras tentativasisolado, até trouxe certo perigo à meta gaulesa.

Em suma, foi difícil arrancar alguma coisa boano sorumbático zero a zero. Mau início de Copa.

Por que as mulheres agem na defensiva?

2010-06-11T00:53:00.001+01:00

Diz-se à boca pequena que a melhor forma de se aproximarde uma mulher é pelo “olá, tudo bem”. Evite caras sexys, cantadas baratas, apreciações megalômanas, piadinhasengraçadas. Já foi-se o tempo também, felizmente, que a força reinava sobre ojeito – mesmo que ainda hoje alguns homens não tenham se atentado a isso.

Mas que merdade impotência experimentamos na abordagem diante do sexo oposto! Lá estão elas,impávidas, colossas, como um busto de Afrodite, a nos analisar de cima abaixopelo olhar do julgamento. Porque todas as mulheres – e, se generalizo, faço umacorreção: todas não, 90% – estão na defensiva quando um homem caminha até elas.

Se o sujeito não for o Brad Pitt, o Johnny Depp ouo Rodrigo Santoro tem de ralar. Temde gastar saliva num bom papo, ainda que ninguém considere, naquela hora, queum bom papo depende dela também. Elas, na confortável condição de “selecionadoras”.Nós, na de franco-atiradores, expostos às intempéries, ao humor feminino, àescassez de encantamento atual do ato.

Bem, é tempo dos arraiais em Lisboa. Da festa pelafesta – e as pessoas ficam mais abertas, mais dispostas, mais receptivas. Tentonão levar nada disso em conta, ainda que seja impossível. Também é tempo defutebol, de Copa do Mundo, de celebrar a união dos povos pelo jogo mais populardo planeta.

Uma pena que tudo gire em torno de fachadas. Quero dizer: toda a gentepodia estar bem mais disposta a simplesmente conhecer uns aos outros, semjuízos de valor ou receios. Mas isso parece utópico demais para o gosto geral,como já me alertou uma amiga. Lá estou, de novo, a sonhar um mundo perfeito. Capengadas próprias pernas.

Reflections of a Skyline

2010-06-08T22:41:00.000+01:00

Tenho uma amiga que diz que nunca vai desistir de buscar o amor, que nunca vai desistir de sonhar no amor, que não vai desistir do amor. Ela me mandou o link deste vídeo. Trata-se de uma peça de teatro chamada Crave, escrita por Sarah Kane. A sensibilidade do texto sem pausas é tocante. E, afinal, sentimos que tudo na vida resume-se à paixão, a estar apaixonado, a decisões apaixonantes. Tudo.

Minha amiga não desistirá do amor, como tantos onironautas que conheço. E eu também. Porque amor é estado de espírito, é escolha de lado, é ousadia, coragem, pureza. Há de haver uma recompensa. Há de haver...

Bilhetes para 30, por favor

2010-06-06T22:43:00.003+01:00

Gosto de despedidas. Não sei porquê, mas gosto dosadeuses – de partir com a sensação de perenidade, com o hábito de que restaráde mim, nos outros, as boas lembranças e as nobres virtudes. Fascina-metanto seguir a trajetória que confundo a despedida com umvício de existência, um equívoco de decisão, um refúgio meticulosamenteocasional.

Por mim, eu partia. Simplesmente partia depois dedois anos numa cidade. Após 24 meses de raízes. Mas tem os amigos. E isso équase 100%. Que dor afastar-me deles. Que dor. Que dor. Contínua eininterrupta. Se dependesse de mim, a cada mala feita e passagem comprada, láia eu ao guichê do atendimento ou no siteda companhia aérea reclamar: – Mais 28 bilhetes, por favor.

O ideal seria levar todos comigo, sem exceção, paracima e para baixo nestas andanças (quanto egoísmo!). Já pensou poder carregar asabedoria e a calma do Paulista, a risada e a alegria da Sophie? As estórias eo sarcasmo do Matheus? A cumplicidade da Di, a pureza do Digo, o conhecimento doDiogo, a integridade da Jana Pimentel, a diversão da Taty, a sagacidade da Ci, airreverência do Fábio, as conversas metafísicas do Felipe, a sensibilidade da Dani?

Poder levar para onde quer que fosse ocompanheirismo do Gruba, a serenidade do Joel, o encantamento da Ju, o cuidado maternal da Sol, a praticidade do Dani.E também o astral da Sofia, a maluquice da Jana Kalsing, a meiguice da Karine,a preocupação da Mariana, a “impaciência” da Cynthia. Ter a paixão pela vida doAlessandro, a razão emocional do Ernesto, a tranquilidade do Guilherme, ainquietude da Anabela.

Só queria tê-los sempre por perto. Sempre ao lado. Épossível?

Sobre festa, adeus e solidão

2010-06-05T12:29:00.002+01:00

Lisboa vive os seus melhores dias de 2010. Sãotempos de calor e de festa na capital. De Junho a Agosto, as pessoas felizesvencem as pessoas carrancudas nas ruas. É o triunfo do bem sobre o mau, da luzsobre a escuridão. Só para as minhas dúvidas aumentarem...

De qualquer modo, cá estou: inserido na culturaportuguesa. Já digo pá, fixe, bué, yá, ganda cena, tá béin e partilho do ritual dos cafés. São vários ao longo do dia.Quem me conhece sabe que gosto de me misturar. Sou fascinado por chegar numlugar estranho e fazer-me passar por um nativo.

Pensar num adeus é cedo, mas acontece. Acontecetambém de querer a despedida (não fiquem lixadoscomigo, malta). Porque tenho saudadede um lugar especial: Florianópolis – saudade que talvez fosse abrandada emalguns meses. Tenho de pesar meu rumo, minha trajetória. Sinto que cheguei numabifurcação importante, tanto no lado pessoal quanto profissional.

Em muitas etapas cansa estar longe, cansa acarência, cansa levar tanta porradano dia-a-dia. De graça. Do nada. Já expliquei que às vezes me passa a sensaçãode ser mulher de malandro: amardemais um país que nem sempre retribui esse amor. Ora essa, sei que é umdiscurso abrangentemente piegas, lamechas,mas o que somos nós que não seres da mesma merdade planeta?

Esquece. Estou farto de tentar perceber o outro – ooutro que não vale a pena. Há muito entrei num individualismo egocêntrico,autista. Deve ser por isso que a solidão tornou-se a única bagagem das minhasaventuras. E bem que disse a ela, quatro anos atrás: a minha sina é sersozinho.

* Juro que textos melhores virão. Juro.

O melhor sítio de sempre. De sempre!

2010-06-01T00:51:00.003+01:00

Chama-se Príncipe Real. De rimas fáceis e óbvia nobreza. Parte alta da cidade de Lisboa. Com um grande jardim, bons cafés,mulheres bonitas e proximidades. Perto do miradouro com uma das mais belas vistas: o de São Pedro de Alcântara. Perto do Bairro Alto, recinto da boemia eda juventude.

Mudar para um lugar desses, recheado de predicadospositivos, de clima leve e revigorante, foi o melhor que podia me acontecerneste momento. Caminho pelas ruas de uma Lisboa ensolarada e viva sentindo queo Inverno, em mim, aos poucos cessa.

Sim, continuam as dúvidas, é verdade. Seguem ossonhos aparentemente inviáveis. As múltiplas vontades, os devaneios vários, odesejo sufocante da urgência. O tempo foge, urge, voa. Mas há de se pescar luzcom paciência, como referiu Neruda.

Por enquanto, para ordenar minhas desordens – será que devemser ordenadas de alguma maneira? – respiro o ar do melhor sítio de sempre. Ondeinicio mais um recomeço. Coisa que nunca consigo me desvencilhar é deesperança. E será isso uma qualidade sublime ou um defeito ridículo?

O que faz dos portugueses portugueses

2010-05-29T09:47:00.004+01:00

Uma ótima e divertida reportagem da revista Activa sobre as peculiaridades dos nossos patrícios. Quem sabe não há empenho mútuo dos brasileiros leitores deste blog para fazermos um raio-x verde-amarelo?

Aqui, jantar é sagrado

2010-05-28T00:31:00.008+01:00

Pode ser jogo de Copa do Mundo ou o cinema com anamorada. Aniversário da tia ou enterro do avô. Exame da faculdade ou reunião dotrabalho. Nada supera o jantar emPortugal. Esse evento é sagrado, é mítico, é religioso.

Nunca vi um povo que gosta tanto de jantar. Não do verbo jantar, mas dosubstantivo jantar. Uma “jantarada”, como chamam, equivale ao peso do churrascotupiniquim – a ocasião de reunir os amigos em torno de comida, bebida e conversa.Mas em proporções maiores. Bem maiores. Muito maiores.

A começar que a frase “tenho um jantar” é quase tãocorriqueira quanto o “olá, tudo bem?”. Nove em cada 10 portugueses na faixaetária dos 20 aos 35 anos “tem um jantar” para ir todo fim de semana. Obrasileiro convida o amigo para um bar, tomar umas cervejas, petiscaralguma coisa. Já o intuito do convívio português é forrar o estômago.

Contesta-se doença terminal, até promessa a NossaSenhora de Fátima, mas nunca um jantar!Quer fugir de um compromisso chato? Basta dizer que tem um jantar. É tiro equeda. É batata! Agora, ir para um jantar é aventurar-se na cultura lusitana. Háos jantares intimistas e reservados, com poucas pessoas e ambiente calmo, mas umjantar que é um jantar mesmo tem mesa grande, barulhenta e pelo menos 15 seres esfomeados.

Entre os jovens, alimenta-se para fazer o estoqueda saída a seguir. Porque o nosso endiabrado esquentaé o glorioso jantar deles. Antes da festa, da farra, da balada, da ramboia...chamem como quiser... senta-se à mesa para filar um bom prato de bacalhau, umbitoque, um arroz de pato, uma massa à carbonara, um frango com caril (curry)ou gambas (camarões) fritos. Tanto faz.

Jantar é sagrado, é divino, é a “última ceia” antes da morte simbólica (o sono ou a bebedeira). Háquem diga que supera até noite de núpcias. Mas aí já é intriga: afinal, isso também é jantar.

Não quero...

2010-05-25T20:00:00.001+01:00

Não quero, meramente, escrever sobre o clima.Lisboa está sob um sol agradável, é verdade. Ainda que às vezes esfrie, àsvezes chova.

Não quero limitar-me a narrar as saídas de fim desemana, o jantar na casa de amigos, o mergulho em companhia, o futebol entre caracóis,o fim de tarde no jazz, os novos encontros, as possíveis despedidas.

Não quero ser vão, ser leviano, ser mesquinho. Parece-mebom o quarto, o espaço, a praça em frente. Mais um lar: mais planos, sonhos, mudanças,alternativas. Tem horas que brincar de viver cansa.

Não quero olhar para fora como quem sente-se preso.Como se estivesse assistindo a tudo pelo outro lado do vidro. Preciso escolhercaminhos definitivos, ainda que o definitivo seja efêmero. De alguma maneira,em algum momento, é de mim que estou a tratar.

Não quero falhar. Mesmo sabendo que faz parte do tentar.

O condutor do último adeus

2010-05-23T10:16:00.001+01:00

Pode ser melancolia acumulada ou descrença demomento, mas o fato é que peguei-me pensando naqueles poetas, escritores eastros musicais que morreram cedo. Pode ser loucura, mas não achei má ideiaviver tudo de uma vez, o máximo em pouco tempo. Pode ser para chamar a atençãoou causar polémica, mas sempre tive a sensação de que vou durar até os 52 anos.

Hoje, cinco décadas estão além. Não queroenvelhecer, e a única forma de evitar as dores e as rugas é na morte. Chamam-mede agoniado e impaciente com as situações mundanas: sou apenas urgente. Urgente porque tenho para mim que as coisas merecema atenção especial do agora. Sou como uma criança birrenta que quer já, já, já!

O jamais se repete. Aprendi isso. Não acredito (mais) em paixão àprimeira vista, não acredito (mais) em envelhecer ao lado, não acredito (mais) em vida ideala longo prazo. Fui tomado por uma onda devastadora de ceticismo: acredito no instante, e somente no instante. Meus sonhos, ainda que estejam aqui, a assolar a minha (tentativa de)paz, agora são desprezados. Dou de ombros aos desejos íntimos como se fosse umaanedota antiga, batida e sem graça.

Este texto não é uma ode à morte. É uma sinfonia à vida.Cotidiana e plena. Nem mesmo quero eximir-me de responsabilidades e de atuar sem pesar as consequências. Entretanto, o tabu de ir embora para sempre,do sono eterno, não me assusta. O que assusta, e inquieta, é não viver... ésimplesmente passar... é apenas existir...

Mulher de malandro

2010-05-22T01:34:00.003+01:00

Infelizmente, às vezes me sinto como uma mulher demalandro: amo um país que responde com porrada.Esta semana foi bem pesada. Ativou meu ceticismo e, até certo ponto, um negativismosilencioso. Porque eu quero pensar com a emoção otimista... mas recebo um tapaatrás do outro.

Difícil conseguir erguer-se assim. E continuar como mesmo ímpeto. Se há uma grande prova a passar, é esta que encaro agora.

Fatídico 18

2010-05-19T17:55:00.004+01:00

Eu tive uma terça-feira para ser ceifada, dizimadado calendário, esquartejada em minutos e enterrada ao longo de um milhão deanos. Foi um daqueles dias em que você não deveria se levantar. Melhor: nãodeveria nem mesmo despertar para a consciência – dormir 24 horas seria asalvação.

Batizei de Fatídico18. É uma boa combinação de letras e algarismos. Sei que vou rir do turnoamaldiçoado, mas passada apenas uma jornada, restrinjo-me ainda a sentir omisto de confusão, desmotivação e raiva. Ai dos abutres otimistas, aqueles típicosarroz de festa que surgirem comdiscursos positivistas e cheios de esperança. Pior que isso só os queargumentam:

– Nossa, tanta gente passando fome, sem teto e tantasoutras mazelas no mundo que você devia agradecer por ter saúde, por isso, poraquilo, blá blá blá...

É nessas horas que penitencio-me em silêncio:maldita ânsia de partilhar! Devia lembrar sempre de Quintana e seu sábioensinamento: “O pior dos problemas da gente é que ninguém tem nada com isso”.Fatídica verdade.

Lá se vão os sonhos

2010-05-15T14:31:00.003+01:00

Ora, lá se vão os sonhos. Sonhar não custa nada?Mas claro que custa! Lá se vão as tenras tardes estirados ao sol, as manhãs dehálito fresco, as noites fogosas, suadas, graúdas. Sonhar custou-me a vida,custou-me a morte. Custa-me a existência sorumbática e sonolenta.

Lá se vão os sonhos, somem por caminhos escusos.Pegam atalhos para outros dias, dias fortuitos e futuros, que nem ao menos nosaquecem. O destino é um prato que se degusta frio, que se devora cru, e nem porisso nos sacia, nos alimenta. Um dia abri as asas para o céu e tudo falhou: caípara um precipício interminável de realidade.

Mas todos nós já amamos certo, já amamos errado.Todos nós tivemos vergonha de gostar, receio de entregar-se, pavor do papel deparvo. Nunca, porém, achei que fosse desencontrar-me aqui, agora, a justificarna escrita o que ninguém um dia jamais poderá conciliar. Somos contos contandocontos. E mais nada.

Todos os sonhos se foram, ruíram, esvaziaram-sediante da minha falta de forças para continuar a sonhar. Eu tento. Ah, setento! E se não consigo, alguma coisa aí deve estar errada. Não venham com penaou avisos. Com prévias ou colo. A palavra não deve ser uma ponte para a piedadealheia. Deve ser um túnel para a percepção tácita.

Mas já não há luz ao fim dele. Escureceram-se ossonhos.

O caos calmo do mundo

2010-05-14T01:10:00.001+01:00

A Europa Ocidental está confusa. Portugal está confuso.Uma espécie de caos calmo atingiu o lado mais oeste do Velho Mundo. Quandovai arrebentar, não sei. Mas eu, pelo menos, estou quase lá.

Para começo de conversa, temos a infindável nuvemcinza do vulcão de nome impronunciável – e nem me atrevo a um ctrl+c, ctrl+v. Ora, dizem que ainda pode durar meses. As companhiasaéreas colecionam prejuízos aqui e ali. Aviões na terra, tripulaçãoparada, passageiros desesperados. Há quem diga que é a fumaça de Lost.

Depois vem a bancarrota da Grécia. Tumulto,quebra-quebra, piedade econômica... a União Europeia vê ruir o seu modelo – e há perigo iminente de outros países seguirem a tragédia. De certaforma, nada muito novo. Após a crise mundial, onde passei a dormir de luz acesacom medo do bicho-papão, percebemos avulnerabilidade de todo o sistema.

E não é que, em meio a isso e a denúncias noVaticano, o Papa chegou a Portugal? Lisboa parou na terça-feira e foram gastos milhões de eurospara receber o pontífice (ainda tenho lá as minhas ressalvas com essa palavra engraçada.Digam se não parece uma doença coronária). Ratzinger, que tem nome para láde nazista, banhou-se de ouro e abençoou milhares de pessoas no Terreiro doPaço. Não foi macumba. Mas se fosse, teria sido mais eficaz.

Para encerrar, a cereja do bolo. Na política do pão ecirco, o futebol teve atenção de destaque nos noticiários. O Benfica, clubede 200 mil sócios e mais de 15 milhões de adeptos espalhados, sagrou-se campeãoapós quatro temporadas. Poucos dias depois, saíram as convocações de Portugal eBrasil para o Mundial. E o planeta começa a, definitivamente, respirar África do Sul.

Os tempos já são desordenados demais por si só e osfatos não ajudam. Na dúvida, com a alma fantasiosa que carrego, nada práticoque sou, ilógico e imaterial, simplesmente aponto para a direção de NelsonRodrigues: pior então para os fatos.

Quatro anos em 30 dias

2010-05-12T09:18:00.004+01:00

Juscelino Kubitschek quis evoluir 50 anos em cinco.Modernizou o Brasil, transferiu a capital do Rio de Janeiro para Brasília,investiu no presente de um país tachado sempre como do futuro.

Agora é a minha vez. Quero avançar quatro temporadasem apenas um mês. Definir o meu rumo, sentenciar minhas escolhas, reforçar asconvicções e os sonhos. Entre hoje e 14 de Junho serei único e exclusivo de umaproposta.

É que está mais que na hora de eu, também, deixarde ser futuro. E tornar-me agora.

O que acontece na Queima, fica na Queima

2010-05-10T21:42:00.009+01:00

Entre os males, o menor. Voltei vivo, são e salvo,da festa mais etílica de Portugal. Acho que em matéria de álcool, a Queima dasFitas de Coimbra só deve ficar atrás da Oktoberfest de Munique. E olhe lá!

Nunca vi tanta bebida por metro quadrado em meu reles prontuário sobre o assunto. No carnaval se bebe? Bebe sim, senhor! Mas nada comparado aesta folia universitária. Coimbra para por mais ou menos uma semana: quandoocorrem shows, eventos e mais outros tantos pretextos para se embebedar.

Um dos slogans fortes na cidade é “O queacontece na Queima, fica na Queima”. Muito mais pelos loucos que propriamente pela loucura. No quesito “descaro”, nosso carnavalainda reina soberano. É muito álcool na veia, entretanto efetivamente poucaespontaneidade.

O melhor momento da festa é, disparado, o cortejode domingo. Tentem montar a imagem dionisíaca na cabeça: um desfile com 110carros “alegóricos” representando os cursos; todos abastecidos com cerveja,vodka, vinho, uísque, licor beirão, aguardente; essa infinidade de bebida sendodistribuída ao longo do passeio. Pronto, eis a cena.

Não vou mentir: fiz jus à farra. Na noite de sextafui à apresentação do Mr. Bombastic, Shaggy. Dispensável. Sábado deixei passara Daniela Mercury e me rendi ao fino – conhecida por imperial em Lisboa e por chopeno Brasil – por apenas 50 cêntimos na Associação Académica de Coimbra. E, para encerrar a (minha) Queima, estive amendigar cerveja em vários carros. Numa dessas, ganhei até um sanduíche.

No fim das contas, só faltou mesmo deixarem fazer o querealmente estava afim de fazer – depois de ter tomado umas e outras: subir num doscarros e acompanhar o cortejo lá de cima. Até andei a implorar a alguns colegas estudantes que permitissem, mas descobri uma verdade irrefutável, mesmo na aparente desordem etílica: nem sempre um slogan é levado à risca.

Síndrome de Urgência

2010-05-06T22:59:00.001+01:00

Há um bom tempo que convivo com uma doença crucial.Uma peste bubônica, um mal crônico, incurável, visceral. É um tipo – até comum– de manifestação psicossomática, psicossocial, psicomotor, que ataca o sistemanervoso e inquieta a alma. É a Síndromede Urgência.

O diagnóstico foi um tapa de luva de pelica: “Estasvontades persistentes, esta agonia mordaz e crescente que tens por ir e vir,por viajar, conhecer vários sítios, tocar as descobertas, lambuzar-se deexperiências... enfim, esta patologia patética, dificilmente pode ser tratada.Terá de aprender a conviver com este complexo, sr. Gustavo”, afirmou o circunspectodoutor.

Quando está no sangue, está no sangue, oras bolas! Poucose pode fazer. Mesmo financeiramente roto, manco dos bolsos, anêmico na carteira,amanhã vou à Queima dasFitas em Coimbra. Em suma, e de modo grosseiro, é um carnavaluniversitário. O ímpeto da presença carnal e molecular é mais forte que eu. Conjugocom primazia o verbo “precisar”: preciso estar lá.

O médico receitou pílulas de planejamento, comprimidospara ativar o meu senso de posteridade. “Creio no amanhã”, contestei. “Mas bem seique ele é uma mera consequência do ontem.” E, no meio disso tudo, estamos nós. Sós. Presentes.

Aquelas voltas que a vida dá

2010-05-04T01:07:00.002+01:00

Abril foi estranho. Foi estranho porque passou numalentidão bovina. Ruminei os seus dias à espera que algo grande acontecesse, algummarco, algum Antes e Depois que delimitasse a minha história.

Passou Abril entre tantas pretensões, como sepudesse direcionar qualquer decisão. Que engano mais juvenil, mais trivial. Nada de grandeaconteceu, até porque é nas pequenezas de um caminho que se fazem asverdadeiras mudanças.

Enquanto estive em busca do evento derradeiro,vários detalhes invisíveis bicaram o meu destino. Pois já mudo o rumo, já arrumo novos muros para escalar, já murro omundo, enfrento tudo com cada vez menos medo de errar. É que a vida é ousadia e deslize, glória e tragédia, sorrisos e lágrimas.

Despeço-me de Abril com a sensação de devercumprido. Adentro Maio com aquela tenra, e prazerosa, noção de que tudo está embranco: as páginas ainda vão ser preenchidas. No seu ritmo, ao seu jeito.Pressa? O tempo foge, mas deixa ele dar uma escapada... às vezes é bom.

Há um mês não imaginava escolher o que escolhi.Tomar tais decisões. Como está sendo moldada a minha trajetória, desde 2005. Eugosto do imprevisível, das voltas que a vida dá. Sem nunca nos anteciparum átimo sequer.